Mauvaises herbes.

Depuis mon enfance campagnarde à coquelicots où la biodiversité était préservée en pleins champs et non en touffe photogénique égarée dans la salle des pas perdus de la gare du Nord, un voyage en ville a toujours été une fête.

Désormais, je ne me sens pas forcément bien accueilli au chef lieu du département en franchissant difficilement ses entrées, maculées, négligées, s’apparentant à des labyrinthes protégeant une cité « apaisée », revêche aux périphériques. Les tags s’inscrivent sur les gabions à peine posés et il n’y a bien que les herbes hautes et le lierre pour masquer des signatures aux égos envahissants et faits pour durer.

La ville minérale réclame une végétalisation, les socles des statues en voie d’être abattues ici ou là appellent mousses et lichens, les pelouses convoquent l’ortie.

Le terme « mauvaise herbe » n’a pas disparu à cause des désherbants, mais en toute correcte sémantique, les végétaux échappent désormais aux caractérisations infamantes, à réserver à nos seuls gouvernants.

Heureusement que lorsqu’on pousse la métaphore fourragère, Brassens vient nous rappeler un temps où les jardins à l’anglaise se permettaient déjà quelques irrégularités.  

« Je suis de la mauvaise herbe, braves gens, braves gens
C'est pas moi qu'on rumine et c'est pas moi qu'on met en gerbe »

Le long de murs fraîchement repeints, barbouillés de graphs dépourvus d’orthographe (« Nique le cistème »), de maigres coquelicots et quelques graminées ont poussé entre deux plaques de goudron disjointes.

En décrivant ainsi un paysage recouvert d’un vernis de chez Ripolin par dessus un jugement moral, j’entre dans l’éternel dilemme qui tourne autour du beau, où des personnages balafrés deviendraient plus tendance que la blanchounette Vénus de Botticelli, les hirsutes préférables aux peignés.

On a vu disparaître les rondeurs en noir et blanc des publicités Aubade, recouvertes par d’autres affiches autrement plus prudes visant à régenter le citoyen. A l’abribus, les masqués ont rejoint les voilées composant un sombre tableau, même si le bel arrondi d’un visage mis en valeur par un foulard vient l’éclairer parfois.

Les religions nées des mystères de la mort nous font signe plus que jamais. Et le mâle blanc déguisé en esthète ne disculpe pas l’agnostique croassant devant tant d’austère religiosité.

La légèreté s’est évaporée, laissant cabotins et calotins sur le devant de la scène. Qui déploie encore un journal où se côtoient les nouvelles et des opinions diverses ? Nous nous esquintons la vue, crispés sur des images grandes comme des timbres-postes aux idées de la taille d’un émoticône.

L’humour s’est enfui, celui qui permettait de décoller du tragique, d’adoucir les relations, de sourire, de respirer, remplacé par coup à l’estomac, bol d’acidité, négativité, ricanement ; je l’ai perdu.         

Le pognon ne concerne pas que les milliardaires et tout acte se mesure désormais en chiffres, l’argent roi a pollué les aires les plus désintéressées. Ce que nous dénonçons chez d’autres peut nous atteindre aussi.

La diffusion de l’information par les moyens de communication modernes est un progrès majeur pour l’humanité. Mais cette puissance autour de phénomènes scandaleux les fait devenir tellement emblématiques que s’oublie le contexte. Et les antagonismes s’exacerbent, les incompréhensions se creusent avec la convocation de l’histoire jusqu’à l’anachronisme.

Et il faut prendre des gants pour élargir la formule «  j’ai confiance en la justice de mon pays» et en ceux qui nous instruisent, nous nourrissent, nous protègent.

Par contre, il n’est plus besoin de s’excuser de préférer le monde d’avant, quand le chômage était en train de décroître, l’ancien temps se parant des plus vifs regrets. Quant à l’avenir ?

« La rumeur pousse comme une mauvaise herbe après un incendie de forêt. » Moses Isegawa