Au commencement du septième jour. Luc Lang.

Livre lu avec voracité d’autant plus que la découverte d’un auteur est excitante, tant  le style  est puissant, précis, faisant confiance au lecteur. 

« Il s’assoit, commence à manger, taraudé par son éternelle gourmandise, les goûts sont enivrants, les consistances délicates, soyeuses. Mais les ondes gustatives sont sans force, sans persistance ni métamorphose, elles sont courtes et sèches,  elles claquent et s’éteignent comme les couleurs avortées d’un feu d’artifices sous une pluie d’orage »  

Trois livres en un de 622 pages. 

Trois univers l’un proche est impitoyable, l’autre grandiose, le plus éloigné désespérant, sont décrits magnifiquement : papa travaille dans l’informatique, son frère ainé élève des moutons dans les Pyrénées, au Cameroun, la sœur essaye de soigner. 

« Les vitres étaient baissées et, malgré la vitesse, l'atmosphère croupissait, liquoreuse. » 

Maman a eu un accident très grave, les enfants, les « tigrichons », vont la voir.  

«  Bonjour mesdames, voici Elsa et Anton, nos enfants. 

Elles abandonnent leur travail viennent saluer « la demoiselle et le grand garçon en visite »

Dans ce roman dense, haletant, des souffrances, des chutes, des repères qui fuient, GPS et voiture moribonde, les autoroutes, les pistes défoncées, des questions sans réponse, des rêves, des cauchemars, et  des moments de grâce, de poésie, des occasions de réfléchir :   « Mais chez vous, en Europe, l'obsession de s'accroître, de s'étendre, de grossir, accapare tout votre être. Vous en oubliez le passé qui pourtant vous irrigue, vous courez au-dessus de l'abîme et découvrez le présent à l'instant de votre mort, comme la remontée soudaine d'une mélancolie du futur... »