Amours interdites. David Kadouch.

La veille, à la MC2, l’humour permettait d’aborder le thème de l’homosexualité,

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ce dimanche matin, dans la continuité, un piano jouait de la tendresse. 

L’interprète investi dans sa brillante prestation a eu l’élégance de rapporter les mots personnels des compositrices et des compositeurs qu’il nous a présentés, ceux dont « l’amour n'ose pas dire son nom ».

Il joue leur musique par cœur dans les doigts et le cœur et cela m’émerveille à tous coups.

Après avoir cité les Schumann dont la passion connue lui avait permis de jouer avec plus de conviction, il nous dévoile la part cachée mais pas moins intense des sentiments amoureux de musiciens dont les penchants ne pouvaient s’afficher explicitement dans le siècle précédent.

Les contraintes excitaient la créativité, ainsi des notes d’une partition d’Ethel Smyth correspondaient aux initiales de la femme de son professeur dont elle était amoureuse.

Si la tonalité est souvent nostalgique, la variété de Francis Poulenc nous enchante comme celle du comparse de Proust : Reynaldo Hahn.

Piotr Ilitch Tchaïkovski se serait suicidé pour éviter le scandale. Nous avons eu un aperçu de ses œuvres immortelles, avec une version pour piano de Casse-noisettes à la suite d’une magnifique Dumka.Tout aussi délicieux fut au rappel, un air de  Charles Trenet : 

« Quand Paris s'éveille au mois d'avril
Quand le soleil revient d'exil
Quand l'air plus doux berce une jeune romance
Quand le printemps vraiment commence
Alors voici qu'aux portes de Paris
Accourt tout le pays
Par l'amour ébloui
Et du Nord jusqu'au Midi
La France chante et rit
En avril à Paris. »

Gais, innocents et sans cœur. Philippe Forest.

Philippe Forest n’est pas toujours un auteur facile, mais avec ce livre poétique, qui n’a pas épuisé le thème de « l’enfant éternel », l’expression est de Mallarmé, je l’ai suivi pas à pas. https://blog-de-guy.blogspot.com/2022/11/pi-ying-xi-philippe-forest.html 

Sous le titre reprenant la dernière phrase de l’histoire jamais terminée de Peter Pan, commencée avec «  Tous les enfants sauf un », il poursuit éternellement sa lutte contre le temps depuis la mort de sa petite Pauline à l’âge de 5 ans. 

« Comment résister à Peter et, flottant dans les airs, voguant sur la vague du vent,

ne pas voler avec lui vers une vie nouvelle ? » 

Il va bien au-delà d’une étude du texte de J.M. Barie (auteur de Peter Pan) dont la biographie romanesque garde ses mystères. L’écrivain et celui dont il parle, se devant d’être mélancolique, vaniteux et ironique, il préserve la liberté des lecteurs tout en ouvrant la porte des rêves.

Il cultive les incertitudes fécondes, aux antipodes des marchands de vérité tonitruante. 

« Mais que les enfants meurent, naturellement on ne le dit pas. On ne le dit pas aux enfants. Cependant je crois bien qu’ils le savent quand même. A leur manière c’est sûr. Elle n’est pas très différente de la nôtre, au fond. Sur le sujet, nous n’en savons ni plus ni moins qu’eux. C'est-à-dire beaucoup ou bien très peu. Autant dire : rien. Et l’inverse aussi. »

La vie intime de Forest nous concerne aussi, 

« Bien sûr, j’ai continué à vivre. Comme tout le monde, j’ai eu ma part de plaisirs et de peines. Les uns et les autres ont compté. Je ne dirai pas le contraire. J’ai vécu, j’ai aimé. J’ai cru qu’un recommencement était possible. D’une certaine manière il l’était puisqu’il a eu lieu. J’ai donné le change aussi. Ni mieux ni moins bien qu’un autre, j’ai joué mon rôle. Mais, en même temps, j’étais, je restais un autre. C’est banal. Chacun vit plusieurs vies. Elles courent en parallèle, se confondent et se distinguent, se rejoignent et s’écartent, convergent et divergent, avancent chacune à leur cadence : certaines si lentes qu’on les dirait immobiles, d’autres si rapides qu’elles filent au loin, disparaissent en un éclair… »

 Il met en lumière Wendy et la capitaine Crochet, le crocodile qui fait tic, tac.

« La réalité, afin de la connaître, on doit d’abord l’imaginer. Aussi invraisemblable qu’elle soit, la fable réenchante l’univers et, dans le miroir magique qu’elle lui tend, elle en révèle le vrai visage. »

Voir.

Le mot « crise » a  tellement été affiché tout au long de nos existences, que de percevoir dans les évènements présents les signes d’une implosion de notre civilisation participe à un air du temps porté à l’exagération.

La fin du petit monde d’un petit vieux n’est pas forcément celle du monde,

bien que la planète surpeuplée flambe ici et là et que les bourses sont plates.

L’ampleur des problèmes écologiques, économiques, sur fond de requiem culturel, nous dépasse tellement, que les incantations vers un monde lumineux raturent les mots les plus nobles, en suscitant des agitations vaines et toxiques qui accélèrent la chute.

Celui qui est tombé de l’arbre avec la branche sur laquelle il était assis,

se tire une balle dans le pied.

Certains qui protestaient contre la vétusté des locaux du lycée d’à côté excusent les casseurs d’établissements récemment construits,

et d’autres font péter les cours pour protester contre des cours non assurés.

La raison est mise à mal quand tant d’absurdités persistent voire s’aggravent bien que souvent mise en évidence.

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La haine, carburant en hausse des activistes, s’auto alimente dans l’excitation autodestructrice. Les fumées au dessus des boulevards sont celles de nos poubelles et de nos institutions. 

Le bordel à l’assemblée n’a pas été qu’un folklore détestable, mais une application de la théorie de la conflictualisation depuis longtemps mis en œuvre par LFI remettant en cause depuis le début la légitimité du suffrage universel.

Nous en sommes aux travaux pratiques d’un chaos préparé, fascinant quelques médias excités par l’odeur de la poudre, flattant les résistants de canapé, si loin de Charles Péguy : 

« Il faut toujours dire ce que l'on voit ;

surtout il faut toujours, ce qui est plus difficile, voir ce que l'on voit. » 

Le remboursement de nos dettes obère les possibilités d’investissement.

L’avenir, grand mot dans toutes les bouches, est bouché, 

inenvisageable sous les dictats de l’immédiateté bardés d’incohérences aggravantes.

Parmi les maux qui nous submergent et les grossièretés qui nous poissent, 

les adultes qui ont failli n’osent plus rien dire : 

c’est cet enfant de 8 ans à qui le service public d’information donne la parole parce qu’il insulte le Président 

ou ce monsieur qui dit abandonner sa procuration pour le vote à son petit fils. 

Nous tombons bien bas dans le gnangnan et l’abêtissement.

L’habillage romantique autour des tirs de mortiers d’artifice se pare aux couleurs des images d’Epinal de 1789 revues par Thomas Jolly pour les JO, guillotine comprise, pour donner aux revendications concernant le prix du Diesel la générosité d’une nuit du 4 août. La notion de nation qui naissait à cette époque contre la royauté est désormais jetée aux orties, alors que les égoïsmes s’exacerbent à l’abri des frontières.

L'instrumentalisation de la lutte contre le racisme par ceux qui ne parlent que de race, de racisés est indécente.

Chaque observation attire sa contradiction et les mots perdent tout sens quand le contradicteur se fait traiter de nazi, quand celui-ci se mettrait à défendre la liberté de la presse parce que des activistes pillent une librairie, quand Robesluchon dicte aux journalistes ce qu’ils doivent dire, quand il viendrait à l’idée de défendre la laïcité.

Charlie reviens, ils sont devenus fous !

Etre artiste et femme pendant les années 20 à Grenoble. Norbert Bandier.

Parmi la soixantaine d'artistes femmes répertoriées par le conférencier devant les amis du musée de Grenoble, la majorité d’entre elles « avait choisi » la tapisserie, la céramique, les objets d’art décoratifs, alors qu'en matière de peinture, les fleurs leur étaient réservées.

Dans les années 1920, Jeanne Escarfail, «  délicieuse et exquise spécialiste des fleurs », 

fut une des rares femme à s’engager dans des structures corporatistes savoisiennes.

Elle a été catégorisée comme Marie-Hélène Laubiès-Jambon,

« portraitiste attitrée de toutes nos fleurs », dont le père était horticulteur. 

Se choisir un nom d’artiste pérenne n’est pas chose aisée et cela a rendu les recherches difficiles parmi les catalogues d’exposition étudiés.

Marie Laforge (née Pauline Henriette Marie Gaudo-Paquet) 

« Portrait de femme à la robe rose ».

Parmi la génération des plus de 40 ans exposant dans ces années d’après guerre, très peu de femmes ont accès aux écoles des beaux arts.

Dans « L’Atelier de Cabanel à l’École des beaux-arts » de Tancrède Bastet, 

les rapins (les apprentis) sont tous des hommes.

Les filles ont leur maître privé comme Edouard d'Aprvil qui a donné son nom à une place.

Membre titulaire de la Société des Peintres de Montagnes, Ada Bon-Armand a peint ce  

« Paysage provençal» prenant place pour ce compte-rendu d'un « Tournant de route à Venon » inaccessible sur Internet.

 Louise Tagnard un « Paysage dauphinois ».

Elle avait fréquenté l'atelier pour femmes de la prestigieuse « Académie Julian »  

vue ici par Marie Bashkirtseff  

Jacqueline Marval, née en 1866 à Quaix-en-Chartreuse, institutrice, couturière, 

devint avec son compagnon Jules Flandrin, à Paris,  

« l'une des plus grandes artistes de son temps ». 

Guillaume Apollinaire.  

« Les odalisques »

Lors de son premier Salon des Indépendants en 1901, 

le célèbre marchand Ambroise Vollard lui achète dix tableaux. « Le bouquet sombre ». 

Estimant  la ville de Grenoble inaccessible à l’art, 

elle refusait par ailleurs d'exposer dans les salons réservés exclusivement aux femmes, préférant se confronter à d’autres fauves, voire à Picasso.

Elle a donné son nom à une rue, comme Berthe de Boissieux donatrice pour l’école des arts industriels où a exercé Marie Borgey-Gaillard une référence pour les arts appliqués.

Marguerite Cottave-Berbeyer (1904 /1991) y a étudié puis créé son atelier après avoir conçu des modèles pour la ganterie. « La chaîne de Belledonne ».

A l’époque, des encadreurs, des doreurs exposent les artistes. Trois galeries, dont celles des frères Fenoglio avec André Farcy, futur conservateur du musée, organisaient des expositions, d'où le nom donné au restaurant « Le Féno » adjacent au musée. 

https://blog-de-guy.blogspot.com/2018/06/de-delacroix-gauguin-etienne-brunet.html 

«  La société des amis des arts » organise des salons classiques, alors que le groupe artistique « L'Effort », que Louise Morel intègre, se veut plus novateur. « Saint Ismier » .

Parmi d’autres artistes oubliées ou ignorées voilà un pastel d’Yvonne Vicat

et un autoportrait d’ Henriette Gröll épouse de Pierre Dalloz, 

fondateur du maquis du Vercors, tous deux inhumés à Sassenage.

Portrait d’ « Henriette Deloras » par son mari Jules Flandrin de 30 ans son ainé.

Elle est morte à 40 ans. 

« La voilà donc fixée pour toujours, la charmante, la turbulente petite fauvette dauphinoise, promeneuse invétérée de ce Paris qu'elle aimait tant ! Le sourire aux lèvres, elle est passée dans le cortège de la peinture française toute vibrante de sa brève chanson colorée d'oiselle vagabonde... »

 Andry-Farcy

« Les anémones » Henriette Deloras

Bologne # 5

Lorsque nous ouvrons les yeux, la météo persiste dans le gris et la bruine des jours précédents.

https://blog-de-guy.blogspot.com/2026/11/bologne-4.html  

Tant pis, nous maintenons le programme prévu pour aujourd’hui : La certosa di Bologna. 

Les guides touristiques désignent ce cimetière monumental comme un lieu incontournable de Bologne, nous sommes curieux de le comparer à celui de Milan qui nous avait fait forte impression.

 https://blog-de-guy.blogspot.com/2020/01/lacs-italiens-2019-7-cimetiere-de-milan.html 

Nous ne parvenons pas à nous garer devant l’entrée principale faute de places.

Mais en tournant dans la via Certosa, nous disposons de nombreux emplacements de parking inoccupés près de l’entrée secondaire devant les boutiques de fleurs ou d’ornements funéraires.

Une fois dans l’enceinte, nous vérifions qu’effectivement,

le cimetière mérite bien l’adjectif de monumental :

construit dans un ancien couvent, (certosa : chartreuse) il s’organise en coins et recoins,

en cours intérieures, columbarium extérieurs, 

columbarium en sous-sols avec des couloirs tentaculaires formant un véritable dédale.

Il a parfois l’aspect d’une ville, doté de beaucoup d’arcades, de caveaux  en forme de petites maisons séparés par des allées ombragées par des troènes.

Une section regroupe des monuments dédiés aux morts pour la patrie

avec des statues les représentant.

Une autre plus modeste consiste en un espace plat et dégagé où s’alignent des tombes sur laquelle une simple croix indique le nom du défunt.

Au cimetière, les différences sociales transparaissent même dans la mort.

Comparé à la nécropole milanaise, nous lui trouvons un peu moins de fantaisie dans la statuaire, (mais peut-être devenons nous plus exigeant après l’étonnement ressenti à Milan) 

et ne possède pas de crématorium intégré.

Nous avons pu arpenter et flâner à notre guise à travers les 25 à 30 hectares sans rencontrer âmes qui vivent … à l’exception  d’un enterrement dans une salle du columbarium souterrain, animé par des discours et des applaudissements.

Après une visite assez exhaustive des lieux, nous sortons récupérer Gédéon, notre véhicule à moteur,  pour nous déplacer jusqu’en ville au parking piazza dell’8 agosto bien pratique.

Nous pensons aller au Mambo musée ouvert qu’à 14h   

espérant profiter de son  café pour déjeuner.

Pas de chance, il affiche fermé temporairement. Nous cherchons alors dans le quartier un établissement qui nous convienne, mais il n’y en a pas pléthore à proximité.  Nous apercevons le « Zenzerobistrot », visiblement très demandé et sur réservation, complet, mais une place se libère au bout de 10 minutes comme pronostiqué par la patronne.

La carte propose des menus style végétarien. Guy opte pour une tourte aux épinards et moi pour des cavatelli aux poivrons + tomates, une croustade aux myrtilles ou fraises avec chantilly un verre de vin et café. L’addition s’élève à..  à peine 35 € pour deux ! Entre les plats, nous consultons nos téléphones qui nous ramènent à nos préoccupations de copropriétaires.

Amour, passion & CX diesel. James, Fabcaro, Bengrrr

Fabcaro au générique : 

https://blog-de-guy.blogspot.com/2025/06/zai-zai-zai-zai-fabcaro.html 

je fonce sur cet exemplaire au format à l’Italienne qui promet une parodie des feuilletons des années 70 : Amour Gloire et beauté, on avait compris.

Mais cette parution de dix ans d’âge a pris un coup de vieux comme ses modèles quand l’humour vachard insiste dans le genre répétitif, si bien que ces 280 pages m’ont parues longuettes.

Une famille peuplée d’imbéciles attend la mort du patriarche pour hériter de sa voiture.

Avec son Alzheimer, il est le plus lucide parmi tous ces minables dans le déni, l’entêtement, les préjugés.

L’allure des personnages en animaux anthropomorphiques permet de ne pas tomber dans la caricature de la caricature du « beauf » comme l’explique le dessinateur dans le making-of.

Mais, comme avec les Deschiens, je me sens mal à l’aise avec toute charge féroce à l’encontre des milieux populaires dont je viens. 

Dans la période, la stupidité devient tellement envahissante que je n’ai pas besoin de la retrouver dans des dialogues qui m’ont quand même paru parfois habiles et originaux, quand on arrive à trouver le second degré et au-delà. 

« - C'est bon ? Tu es prêt ? 

- Tu peux y aller. 

- Dés en peluche au rétroviseur, ok. 

- Ok. 

- Autocollant "I love Palavas-les-flots", ok. 

- Ok. 

- Cassettes de Michèle Torr, ok.

 - Ok. 

- Fourrure sur le volant, ok

- Ok.

- Languette en caoutchouc anti-mal de mer, ok.

 - Ok.

 - Boulettes masse-dos du siège conducteur, ok.

 - Ok. 

- Contrôle terminé, c'est bon, Papa a ramené la CX en parfait état.

 - Ouf... 

- Dis donc, heureusement que tu t'y connais en mécanique...

 - Boh, c'est comme pour tout, il suffit de s'y intéresser un peu... »  

Que ma volonté soit faite. Julia Kowalski.

Sorcières en milieu rural : 

l’une a hérité de dons obscurs dans une famille d’éleveurs polonais installés dans une campagne vendéenne aux forêts sombres, 

l’autre court-vêtue débarque pour vider la maison voisine. 

Les carafes d’eau sont remplies de vodka lors d’un mariage dont les danses tournent vite à la violence. 

L’angoisse ne nous lâche pas tout au long de cette heure et demie où l’accumulation des vaches mortes, des incendies, viols et meurtres peuvent lasser ceux qui ne sont pas amateur du genre glauque.