El Paso. Aurélien Ducoudray Bastien Quignon.

Sur fond de décor U.S. mythique, dans la poussière entre caravane et motel :
flash back sur un road movie en bandes dessinées quand s'apprivoisent un père et son fils.

Atmosphère virile, peu bavarde, le père est en prison et rude est l’absence d’éducation.

Les aquarelles qui semblent bues par le papier font naître des sensations douces et pénétrantes.

Le récit vite lu sur des bases pourtant rebattues est attachant.

Amnésia. Barbet Schroeder.

Marthe Keller, bien conservée, en allemande ayant répudié ses origines, s’éclaire à la bougie dans une charmante demeure à Ibiza, peuplée de tant de compatriotes.

Elle fait la connaissance de son nouveau jeune voisin, qui œuvre dans la spécialité locale : DJ.

Rencontre de deux générations et réactivation de la mémoire.

Papy et maman reviennent pour convaincre le jeune de revenir à Berlin.

Il avait fait découvrir à son ainée des herbes convenant au poisson pêché dans les criques photogéniques de vacances prolongées. 

Les sujets périlleux sont abordés avec quelque finesse au début : rencontre jeune homme et femme vieillissante, la culpabilité allemande, mais cela s’abime à la fin.

Pas de quoi devenir culte comme « More » tourné au même endroit du même réalisateur suisse.

Toujours la tempête. Peter Handke Alain Françon.

La saison 2015/16 à la MC 2 commence fort.

Au moment de s’abonner et choisir les spectacles à voir cette année, les noms du metteur en scène et de l’écrivain,

http://blog-de-guy.blogspot.fr/2014/02/par-les-villages-stanislas-nordey.html,

nous disaient quelque chose.

Cependant en prenant connaissance du sujet : « le devenir de slovènes en Carinthie pendant la seconde guerre », quelques craintes de ne pas se sentir concernés pouvaient apparaitre, surtout que la pièce dure trois heures.

Le titre se plaçant en référence à Shakespeare est à la hauteur :

le bruit et la fureur, les dilemmes ne manquent pas, le souffle de l’histoire et les destins brisés ; la formidable capacité d’interpellation du théâtre se renouvelle encore ce soir.

Universel :

« une lande, une steppe, une lande steppe, ou n’importe où »… « maintenant, au Moyen Âge, ou n’importe quand »

Bien que le grand-père ne veuille pas entendre le mot « tragédie », « Dieu », ni « je », ni « amour », c’est bien de tout cela dont il sera question dans la reconstitution par l’écrivain metteur en scène batard, né de père allemand et de mère Slovène dont il ne parle pas la langue, bien qu’il l’évoque poétiquement.

« Les vivants, disait Auguste Comte, sont toujours, et de plus en plus, dominés par les morts. » Ici, par la finesse du narrateur faisant renaître ses ancêtres à sa façon, nous ne restons pas dans un pays figé.  

La dialectique est féconde entre vivants et morts.

La réflexion sur le temps, la mémoire, la création, est stimulante.

«Leur pas typique du Jaunfeld, passant d’un pied sur l’autre ».

Au-delà d’une incursion dans la complexité des Balkans et les facéties tragiques de l’histoire, le récit d’une « quête identitaire émancipatrice » avec ses contradictions, le choix aléatoire entre soldat de l’armée du Reich ou « cadre vert » dans la résistance est passionnant.

La mise en scène est limpide, les arbres couverts de pommes sont à la fois très concrets et en même temps, débarrassés de leurs branches, les fruits rappellent les mythes fondateurs.

Les acteurs sont excellents et l’auteur qui vit désormais en France, est  un grand, aux accents d’une lucidité âpre très autrichienne, tel Haneke.

Réparer les vivants. Maylis de Kerangal.

Les 280 pages, de ce livre admirable, développent, et ce n’est pas une petite entreprise, le titre fort, juste et précis, comme chaque mot de cette œuvre célébrée par tant de critiques.

Le succès éditorial aurait pu desservir ce bijou humaniste : quand on attend trop d’un livre ou d’un film, c’est encore plus difficile d’être à la hauteur.

Bien sûr les circonstances de lecture au moment de l’opération de l’amie qui me l’avait offert, ont ajouté à une émotion qu’il faut mettre à distance en s’accordant une pause de temps en temps, bien que le pathos ne soit pas le genre de l’auteur de « Naissance d’un pont ».

La littérature est un beau remède quand elle dit le monde d’aujourd’hui en nous élevant au dessus du blabla ambiant.

Tant de personnages contradictoires, faillibles, passionnés décrits ici avec empathie, participent à une entreprise magnifique de précision, de délicatesse : réparer les vivants.

«… la situation est irréversible - elle déglutit en pensant à ce mot qu'il lui faudra articuler, irréversible, quatre syllabes qui vitrifient l'état des choses et qu'elle ne prononce jamais… »

Grâce à la poésie se revisitent des sujets fondamentaux : pour recevoir il faut des donneurs, alors que désormais la mort loge dans le cerveau et ne tient plus à un arrêt du cœur.

Beaucoup a été dit, et bien dit, sur le style, mais cette écriture chaleureuse, bien renseignée ne se sépare pas du contenu, elle n’est pas un procédé ; haletante, elle est accordée au rythme des vies précieuses dont chaque minute est savoureuse.

Quand tant de mots, ailleurs, dénigrent l’hôpital, ce travail redonne confiance en l’homme, en notre société sophistiquée qui progresse, malgré tout, vers le mieux être, trompant la mort alors que d’autres l’alimentent avec tant de jouissance.

Sean et Marianne sont les parents du jeune Simon dont le corps va être vidé, ils rencontrent Thomas Remige un infirmier :

« Sean et Marianne sont installés côte à côte dans le canapé, gauches, intrigués bien qu’ébranlés, et sur une des chaises vermillon, Thomas Remige, lui s’est assis, le dossier médical de Simon Limbres tenu entre les mains. Cependant ces trois individus ont beau partager le même espace, participer de la même durée, en cet instant, rien  n’est plus éloigné sur cette planète que ces deux êtres dans la douleur et ce jeune homme venu se placer devant eux dans le but - oui, dans le but- de recueillir leur consentement au prélèvement d’organe de leur enfant. »

Hollande et les volcans.

Mardi : à la télévision un documentaire sur l’Elysée d’Yves Jeuland, « Un temps de président ».

Mercredi : lecture par Patrick Deville de « Viva » son dernier livre à la bibliothèque de Grenoble.

Peut-on apposer Trotski le chef de l’armée rouge qui fusilla beaucoup, fut tué par « Le petit père des peuples » et Gaspard Gantzer, conseiller en communication présidentielle de "Pépère" ?
Deville, plus jeune que moi, connait les années rouges par la documentation et je ne regrette pas l’extinction des tristes manœuvriers se réclamant de la IV° internationale qui ont persisté dans la filiation.
Etre tenté par  une liaison entre les époques, c’est passer de la couleur au gris, de l’aventure au fauteuil, de l’exceptionnel à la normalité,  des châteaux de sable de l’adolescence à l’âge-mur, du rêve à la réalité, des chants à un vague soupir, du sang à un coup de pouce sur la télécommande.
Mais je m’emballe, je m’emballe, et me perds dans les papiers d’emballage.

Après avoir raconté la vie de tant de personnages flamboyants en Amérique centrale, en Afrique http://blog-de-guy.blogspot.fr/2014/03/equatoria-patrick-deville.html, en Asie, avant un roman  se déroulant en France en 2017, Patrick Deville retrace, depuis le Mexique, les destins parallèles de Trotski accueilli dans la maison bleue de Frida Kahlo et celui de Malcolm Lowry auteur du fiévreux « Au-dessous du volcan ».

Le politique à barbiche aurait pu être un grand écrivain, le poète, entre deux cures de désintoxication, déchiré de ne pas agir, devint le « consul » qu’il avait créé pour sa fiction.  

Dans ces années 30, le futur était  encore désirable,  dans chaque continent travaillait la métamorphose du monde : Zapata et Villa avaient fait  la révolution sept ans avant la Russie, et le Mexique accueillait tant d’étrangers : un chaudron chaud-bouillant.

«  Ce qu’ils nous crient et que nous feignons souvent de ne pas entendre : c’est qu’à l’impossible chacun de nous est tenu »

Frida Khalo n’était pas tendre avec les surréalistes parisiens : 

 http://blog-de-guy.blogspot.fr/2013/12/frida-kahlo-narcisse-blesse.html :

« Ils passent des heures à réchauffer leurs précieuses fesses aux tables des cafés, parlent sans discontinuer de la « culture », de « l'art », de la « révolution » et ainsi de suite, en se prenant pour les dieux du monde... »

Et je viens à mon tour, m’asseoir à la terrasse pour touiller des évidences en rapprochant deux époques si lointaines quand Daech pourrait constituer en ce siècle l’aventure la plus désirable.

Sous les affèteries des communicants, les politiques d’aujourd’hui ne peuvent masquer  leur solitude et malgré un certain courage pour affronter les vents les plus retors, aucune vision de l’avenir n’arrive à se dire.

Dans le film d’Yves Jeulan que j’ai regardé, car le «Hollande bashing » devient lassant : Fleur Pellerin vient d’être nommée au ministère de la culture, Hollande et Valls lui conseillent d’aller au spectacle tous les soirs et de voir Jack et Monique :

« Il sera ravi !»

Viva la littérature, même si avec ses belles images qui tentent de réveiller nos insuffisances cardiaques, elle n’est que jeu de mots pour nos blanches ruses.

……..

Dans le « Canard » de cette semaine :

Art brut. L’instinct créateur. Laurent Danchin.

Quel plaisir de se replonger dans un livre de la collection Découvertes Gallimard  qui convient parfaitement au sujet avec ces 150 pages ouvrant sur des images « telles quelles » et concluant sur une bibliographie pointue.

La collection datant des années 80 commença à l’intention des juniors, elle satisfait le sénior avec ce numéro 500 par un dialogue des images et du texte toujours aussi riche et gracieux.

Art des fous, des outsiders, des marginaux, des excentriques,  des autodidactes, des médiums, des chamans, des visionnaires; art primitif, naïf, populaire, art singulier, traditionnel et contemporain :
l’ « art brut », ainsi Dubuffet le nomma.

Lausanne est sa Mecque, http://blog-de-guy.blogspot.fr/2013/06/art-brut-lausanne.html
Hauterives du facteur Cheval son Lourdes, La Fabuloserie à Dicy, dans l’Yonne, pour moi, un projet appétissant.

« L'art ne vient pas coucher dans les lits qu'on a faits pour lui ; il se sauve aussitôt qu'on prononce son nom : ce qu'il aime c'est l'incognito. Ses meilleurs moments sont quand il oublie comment il s'appelle. » Dubuffet, bien sûr, qui préférait « les vieux loups intraitables » aux « veaux gras primés des concours agricoles ».

Le débat sur les reproductions en regard des originaux ne se pose pas, tant la taille, l’ampleur peuvent étonner pour ces créations intenses réalisées souvent en volume.

Et contrairement à l’art contemporain qui a repris dans ses matériaux, des découvertes de cet « art du bord des routes » et qui bien souvent nous saoule de mots, l’art brut nous renvoie à des émotions crues, brûlantes. Pourtant saturés parfois d’écriture, ces productions touchent à l’enfance- de l’art.

Qu’en sera-t-il à l’avenir quand l’écriture ne s’apprendra plus comme cela s’amorce aux E.U. où le dessin a disparu en dehors des inscriptions à même la peau ? La brutalité encore et encore ! 

Ce livre peut à la fois convenir comme initiation à un aspect des manifestations de l’imagination humaine ou en tant qu’outil utile pour chercher du côté de la beauté, de l’histoire, de notre identité.

Colle di Val d’Elsa.

« Colle » comme collines ; située sur la rivière Elsa, la ville toscane de 20 000 habitants est pratique avec ses supermarchés dans la ville basse, pour nous touristes installés à proximité dans la belle campagne aux commerces rares.

Elle a préservé sa partie médiévale sur les hauteurs.

Un ascenseur mène d’une zone à l’autre et le point de vue est intéressant, les ruelles sympathiques.

Nous n’avons pas visité le musée du cristal qui atteste d’une activité de « la Bohème italienne », représentant 15% de la production mondiale de ce verre auquel est adjoint du plomb pour le rendre plus éclatant.

Si « tous les chemins mènent à Rome », Colle constitue une étape sur la via Francigena. 

Emprunté par les pèlerins venant principalement de France qui se rendaient dans la ville sainte,  le « grand itinéraire culturel du Conseil de l'Europe » connait une faveur qui peut rappeler celle autour des chemins de Saint Jacques de Compostelle.