« Je me gare de
travers, dans une rue aux trottoirs maigrichons.
Mes roues lèchent un passage
piéton à moitié effacé, le parcmètre est à perpète.
Tant pis pour la
prune. »
Le journaliste à son premier roman, offre un éclairage venu
de l’intérieur à des lieux trop souvent exposés à des projecteurs sporadiques
attachés au sensationnel.
Nous faisons connaissance avec des habitants aux destins
singuliers.
« Il feint de la
taper, en arrêtant toujours son geste et en s’excusant à genoux.
Elle fonce deux fois
au comico pour déposer une main courante, mais ne franchit pas la porte. »
Après une amorce nous mettant à distance du narrateur
immature qui vit dans une chambre tapissée de Schtroumfs, se développe un récit
dynamique de transformations, de départs.
« Je connais par
cœur le numéro de la pizzeria qui nous livre au Parking,
mais je suis incapable
de me souvenir de celui de ma mère. »
Le langage familier au bon sens du terme, ne se payant pas
de mots à la mode, nous accueille dans cette famille aux origines tunisiennes,
bien de chez nous.
« Ensuite, je me
suis posé sur le banc devant la boulangerie,
avec des gars en fin de trentaine
qui, comme moi,
se réveillent à l’envers et se plaignent de tout par principe,
même de leurs petits bonheurs. »
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