Marcher sur la tête.

Je ne goûte guère les histoires de fantômes et la formule : « nous vivons avec les morts » me semble relever d’une poésie ne consolant plus grand monde dans notre univers mortifère. 

Sans solliciter plus que de raison des mots irrémédiables, j’ai l’impression d’être renvoyé à un temps disparu, loin des vivants vitupérants d’aujourd’hui. Familier des Sempé et Maradona tombés depuis peu et premier dans la file des défunts à venir in my family, je ne vais pas contourner les évidences ni m'ensevelir à l'avance, mais mon passé est plus profond que mon futur ultérieur.

Le transfuge que je fus, aurait des dispositions à se repaître d’images d’antan, mais je ne parviens pas à suivre les ruraux arracheurs frénétiques de haies, quand sur les trottoirs des villes croissent les herbes folles.

Et comment comprendre ceux qui demandent tout à l’Etat tout en ne cessant de miner son autorité ? Les cravatés du RN sages à la chambre ont aimé le bordel au salon.

Où sont les « leçonneurs » quand les tracteurs se mettent en travers des routes ?

Ils le diront une fois les décisions prises. Quand les élus du peuple ont eu la parole, ils ont refusé de débattre par exemple des problèmes migratoires, allant jusqu’à remettre en cause la légitimité du conseil constitutionnel ; des élus Républicains !

Les travailleurs de la terre et les défenseurs de la Terre, ayant planté leurs tentes aux antipodes les uns des autres, estiment que le monde marche sur la tête.

Des réglementations envahissantes n’arrivent pas à masquer le faible pouvoir des techniciens impuissants à faire valoir une rationalisation des pratiques dans des espaces où a fondu la biodiversité. Encore un effet de la défiance vis à vis des intellos et retour de bâton envers une parole écolo hégémonique dans les médias qui traitent de lobbies tous contradicteurs des bêbelles paroles bobo.

La terre s’épuise et « un agriculteur sur deux partira à la retraite d'ici 2030 ». Plus personne ne veut faire ce boulot comme tant d’autres pauvres jobs, pourtant si on veut éviter les désherbants chimiques, il conviendrait de se pencher sur la question.

Pour illustrer d’autres décalages où l'expérience  ne sert plus : me mêlant à une conversation sur l’école où j’ai passé quelques annuités, je me suis aperçu  face à une écoute pourtant polie que ce que je racontais était périmé, démodé, caduc. Je revenais sur l’histoire d’un môme submergé pendant les cours, bien que ses talents de footballeur lui garantissaient d’être dans le bon groupe sur d’autres terrains. J’avais convaincu difficilement son papa qu’une orientation en SEGPA serait la bonne pour son fils. L’année suivante celui-ci apportait son témoignage positif dans la conversation que j’avais avec d’autres parents confrontés au même choix.

L’inclusion, mot de l'heure, a privilégié la forme « sympatoche » sur les exigences de fond, la transversalité a percé de part en part toute recherche de compétence, et chacun s’est couché devant l’horizontalité. Je travaillais dans une institution forte, je ne suis plus sûr que ce soit le cas à ce jour.  

Je me prévaux d’une enfance en blouse et des chaussures laissées à la porte de la classe dont j’étais le maître, comme en d’autres lieux sacrés, pour me permettre de dire que je serais volontiers favorable à l’uniforme qui distingue l’écolier du consommateur de fringues et signe une appartenance républicaine transcendant des replis communautaires.

Nous ne manquons pas de coach pour avoir des mollets en état de marche; pour la tête, je persiste à croire aux fondamentaux de la vieille école qui  prétendait s’approcher de l’exactitude par l’écriture et titille ainsi quelques neurones en voie d’extinction.  

« Ce qui me tue, dans l'écriture, c'est qu'elle est trop courte.

Quand la phrase s'achève, que de choses sont restées au-dehors ! » J.M.G. Le Clézio