Mes amis. Emmanuel Bove.

Sur les conseils d’une libraire, je suis allé voir du côté de chez celui dont Pierre Michon dit que « sa lecture est unique ».

Le format des éditions  de « L’arbuste véhément » est agréable, prêt à être fourré dans une poche quand on met un malin plaisir à se distinguer dans le tram avec un livre.

L’écriture est originale, sincère, claire et nette. Mais le pauvre narrateur vivant d’une pauvre pension après la première guerre, a la solitude pathétique. Elle l’entraine dans une recherche si maladroite d’amis que le malaise s’installe.

« Je songeai à ma vie triste, sans amis, sans argent. Je ne demandais qu’à aimer, qu’à être comme tout le monde. Ce n’était pourtant pas grand-chose.
Puis, subitement, j’éclatais en sanglots.
Bientôt, je m’aperçus que je me forçais à pleurer. »

Toutes ses rencontres sont des échecs et si nous sommes loin des amis abusifs des réseaux sociaux, sa quête est tout aussi artificielle à l’époque où un riche pouvait recevoir un pauvre :

«  Mon brave, je vous ai fait venir parce que je m’intéresse aux pauvres. »

Ces 200 pages écrites dans les années 20 sont d’une facture très actuelle et si certains y voient de l’humour, je ne suis pas parvenu à prendre de la distance avec tant de sombre accablement.

Sa lucidité plaintive ne rend pas sympathique cet homme désœuvré tellement obnubilé par lui même qu’on aurait du mal à devenir l’ami d’un personnage aussi puéril et vétilleux.

Il rencontre enfin une femme :

« Qu’aurait fait Blanche, si nous avions rencontré sa meilleure amie ? M’eut-elle quitté ? Ou bien si, tout à coup une douleur l’eût empêchée de marcher ? Ou bien encore si elle avait cassé une vitrine, ou déchiré sa jupe, ou bousculé un passant. »