L’échange de Paul Claudel. Bernard Lévy.

« Elle s'emmerde, vous dis-je
Au lieu de s'écrier: " Encor ! Hardi ! Hardi ! "
Elle déclame du Claudel, du Claudel, j'ai bien dit
Alors ça, ça me fige ! »
J’étais dans le camp de Brassens.
J’ai pris cependant mon ticket à la MC 2 pour deux heures et demie avec l’illuminé de derrière le pilier de Notre Dame pour voir au-delà de mes rejets datant des années soixante où Claudel et Péguy figuraient en bonne place au menu de la terminale laïque.
J’ai compris ce soir, pourquoi ce natif d’un autre siècle de cet autre siècle avait traversé les années.
Nous sommes bien dans notre temps, puisque l’ échange concerne deux couples avec une liasse de dollar posée sur la table, sous un écran qui enregistre la course du soleil tout au long d’une journée où il sera aussi question d’étoiles.
Sur une aire où ils ont posé leur caravane, un jeune couple amoureux en transit est sous l’emprise d’un autre couple, une actrice et un businessman.
Il sera question de liberté, d’amour, d’absolu, de feu. Le début me semble laborieux, descriptif, mais les interprètes quelque peu monotones vont s’animer et participer à la montée en intensité d’une pièce qui ne perdrait portant rien en étant compressée. La poésie est fluviatile, surprenante, nourrie de références au nouveau monde et à la singularité indienne en symbiose avec la nature, mais nous avons appris à user modérément des symboles, des rêves.
Quand l’actrice est- elle en répétition ? Dans sa robe très art nouveau, qui enveloppe sa beauté fatale, elle sera motrice du drame et le métis qui apparaissait nu et volubile va s’effacer.
« Moi je connais le monde. J'ai été partout. Je suis actrice, vous savez… Il y a la scène et la salle. Tout étant clos, les gens viennent là le soir, et ils sont assis par rangées les uns derrière les autres, regardant... Ils regardent le rideau de la scène. Et ce qu'il y a derrière quand il est levé. Et il arrive quelque chose sur la scène comme si c'était vrai. »

Les nouveaux cons. Etienne Liebig.

Je me suis conduit comme un con de base quand j’ai choisi sur le présentoir de la librairie, ce livre de 250 pages plutôt que le dernier Guillebaud.
J’avais espéré de la verve chez l’auteur d’un « Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle », mais à l’usage je me suis senti pris à un piège destiné à mes semblables qu’il répertorie : les militants, les illuminés, les arrogants, les jargonneux, les planqués, les conservateurs, les médiatiques, les minoritaires, les martyrs...
Le portrait du nouveau retraité est excellent mais celui du nouveau prof est bafouilleux et comme il s’agit d’un nouveau, alors je ne vois pas de qui il peut parler,
pour ce qui est du vieux gauchiste, il y a du vrai et chez le néo colonialiste, il y a de ça.
Mais finalement il y a peu de néos cons’ ; cons’ signifiant conservateur.
L’intervenant aux « Grandes gueules de RMC » découvre quelques inattendus et c’est là où il est le plus inspiré:
Avec les nouveaux anthropologues qui estiment que
« Les mômes de banlieue n’ont pas de difficultés par désintérêt de la chose scolaire ou manque de pédagogie des enseignants, mais parce qu’ils sont originaires d’une culture orale en délicatesse avec l’écriture. »
Le nouveau travailleur social dont l’objectif est
« ressembler comme deux gouttes d’eau à une boîte privée qui gère des voyages, des ordures ménagères ou des services clients »
Quant au bloggeur:« Ce nouveau con se considère comme un homme de média parce que, chaque jour, il écrit trois idées ringardes sur son blog ou sur Facebook:
« Aujourd'hui, j'ai descendu la poubelle et j'ai croisé mon voisin, il ressemble à PPDA »
Bien que l’ancien intervenant social ait le bon goût de ne citer aucune des têtes de turc habituelles, il lui arrive de se répéter, de tirer à la ligne, de paresser : un format court aurait été préférable pour un contenu qui ferait bien sur Rire et chansons où quand lassé de France culture il fait bon régresser grassement.

Tous cannibales ! La Maison Rouge.

C’est Levi Strauss qui le dit : « Nous sommes tous des cannibales. Après tout, le moyen le plus simple d’identifier autrui à soi-même, c’est encore de le manger ».
On a beau savoir : les sorcières, le loup garou, les ogres, les vampires, « Prenez et mangez car ceci est mon corps. Buvez- en tous, car ceci est mon sang », la culture les avait mis à distance. Et puis, les retraites de Russie et des jésuites qui finissent à la casserole, les transplantations d’organes, malgré les métaphores, les symboliques, après cette exposition, ma mémoire fait des impasses.
Trop de sang et de viande à la Maison rouge près de la Bastille.
Des chairs sortent d’un mur, et des portraits d’albinos dont des organes sont recherchés pour des potions sont exposés, des pièces montées sont garnies de langues et autres organes, un artiste sert son sang en boudin lors d’une performance, une japonaises se mange le sein… ce n’était qu’un melon. Je me suis arrêté devant une grande photographie où Vik Muniz a tracé, parmi des objets en ferraille, la silhouette du Saturne de Goya dévorant ses enfants, encore détourné par ailleurs.
Je me suis dit : « ah oui c’est la robe de Lady Gaga » quand j’ai vu un mannequin couvert de viande ; la peau d’un homme tatoué est traitée en carpette comme le plus vulgaire des tigres du XX° siècle. Bettina Rheims a remplacé le lait d’un sein maternel par du sang, heureusement le bonhomme en spaghetti qui clôt la visite semble plus jovial avec son allure de Shreck.
Les installations de Chiharu Shiota, qui n’ont rien à voir avec la thématique principale qui peut accabler, nous apaisent avec des robes disposées dans une pièce traversée par un dense réseau de fils noirs qui forme comme une grotte inquiétante, légère et magnifique. Déjà vues dans le genre chez Boltanski, ses valises entassées sont moins surprenantes.

Touristes en chine 2007. # J 16. Campagne.

Après le petit déjeuner au « Chivas » bar nous partons pour le village de Baisha,
Youizhou, notre guide, nous propose une entrée du village différente de l’entrée touristique. Nous accédons à pied, côté campagne, avec des maisons en briques de pisé au dessus d’un sous bassement de pierre.Les paysans(es) s’activent, les cochons que l’on verra repasser une fois égorgés dans un tracteur camionnette, braillent à fendre l’âme. Ça sent le fumier. Les chiens, sans agressivité, n’aboient pas. Les enfants sont nombreux dans ce paysage pittoresque parmi les coqs et des grenouilles. Nous croisons des paysans portant une charrue sur l’épaule ou conduisant des bœufs attelés.
Les fresques religieuses, d’un ancien temple seigneurial ont échappé au massacre des gardes rouges grâce à l’astuce d’un Naxi qui fit coller par-dessus des pages du « Quotidien du peuple » sur lesquelles figurait le portrait de Mao. Il était impensable de mutiler l’image du grand homme. A la sortie du temple, nous marchandons pour trois tableaux de bois sculptés avec oiseaux (claustras). Plus loin de vieux musiciens exécutent de la musique Naxi en continu, acceptant une obole pour la perpétuer.Musée Dogba (chaman), 3 salles avec des pictogrammes particuliers, des vêtements, des objets, quelques armures, des instruments de musique (conques), des jouets et une grande maquette de la région avec une sorte de B.D en long : du nirvana aux enfers.
Notre repas est encore original : viande de yack ( ?), haricots en grains verts, poulet, nouilles translucides et gluantes. Puis nous écrivons ou lisons sous la galerie de la cour intérieure face à la pluie qui alterne avec un timide soleil. Nous essayons une maison du thé. La vendeuse verse de l’eau bouillante sur une sorte de résine de 5 ans d’âge dans la passoire de la théière et remplit trois mini tasses dont elle jette le premier contenu. Elle réitère l’opération puis nous invite à les boire. Nous ne ferons pas affaire : nous ne sommes pas assez connaisseurs et puis c’est cher. Nous nous retrouvons, la bande des cinq, en sortant de la boutique qui avait adopté comme toutes ces boutiques la table de présentation en forme de souche torturée. Nous achetons une théière métallique en forme de canard (150Y).
Nous dégustons notre repas du soir dans une ruelle tranquille et familiale, nous nous offrons un nouveau massage des pieds.

L’arche de Noé a flashé sur vous. Chloé Von Arx &Charles Masson.

La couverture est illisible, le scénario sans intérêt. Pourtant en feuilletant cette bande dessinée, j’ai été séduit par les dessins que j’avais hautement appréciés dans « Soupe froide », une histoire tragique à laquelle ils convenaient bien ; alors qu’une ligne claire et rigolote genre Berbérian aurait permis de sauver cette histoire superficielle.
Une jolie nana tombe amoureuse d’un gars mignon en un clic sur Meetic et alors ? Alors, rien. Il s’appelle Noë, d’où le pseudo Arche de Noë.
Du temps perdu.

Le troisième homme. Carol Reed.

Puisque je m’étais extasié devant la qualité des noirs et blancs du film de Melville « Le Doulos », j’ai eu droit au DVD d’un chef d'oeuvre du cinéma : « Le troisième homme ».
Et j’ai vu ce que je devais voir : les lumières inquiétantes de la nuit dans une ville de Vienne en ruines après la guerre, où un enfant jouant au ballon pourrait sortir d’un tableau d’Otto Dix ou de Grosz. Ce film écrit par Graham Greene compte ses soixante ans d’âge. Contraint par le devoir d’admiration, j’ai eu besoin d’un temps d’acclimatation pour me sentir concerné par cette histoire de trahison qui va au-delà des péripéties de l’après guerre quand s’installait la guerre froide. La candeur ne tient pas longtemps devant la corruption. Orson Welles et Alida Valli, la musique obsédante de la cithare d’Anton Karas, apportent leur mystère dans des plans obliques qui installent une atmosphère oppressante. Les images de la grande roue du Prater, les égouts sont entrés dans l’histoire du cinéma. Noir.

Football : Blanc et les blacks.

Si les propos du sélectionneur de l’équipe de France prennent plus d’importance que ceux d’un ministre de l’intérieur, c’est parce que le foot occupe une place centrale dans les débats au-delà des enfumages de l’ « opium du peuple » que persistent à dénoncer ceux qui prônent la marche à pied comme seul sport valable.
Pourtant ce jeu collectif universel est celui qui contribue le plus au « vivre ensemble » même si l’expression commence à s’épuiser. Les institutions de la FFF sont secouées, les problèmes révélés par la grève de juillet en Afrique du Sud sont toujours là, avec en fond de court, le front national et ses maux.
Puisque n’importe qui s’exprime sur le sujet sans avoir posé ses crampons dans le moindre vestiaire; en tant qu’ancien milieu de terrain laborieux, je peux faire part de quelque avis sur un sujet où des abonnés des micros me semblent avoir dépassé leur seuil d’incompétence.
Discrimination : Je sais qu’un de mes anciens élèves, jeune biquet passionné de foot, avait été victime de l’ostracisme de la part d’équipiers qu’on ne disait pas alors « binationaux ». Les quotas de ce côté n'en sont pas moins cons.
Ski : S’il y a tellement de candidats des « quartiers » à la porte des centres de formation, c’est la réalité de la sociologie de ce sport. Il est plus facile à ces enfants de s’identifier à Zizou qu’à Sébastien Loeb. Les autres s’exercent au ski freestyle ou jouent sur la PSP.
Gavroche : Parmi les élèves dont je connais le devenir, un a été sélectionné pour jouer dans l’équipe d’Algérie par intermittence, et j’en suis bien content. Passé chez Guy Roux, il a entamé une carrière honorable et témoigne de l’excellence de notre formation des footeux.
Moi, je lui avais lu des histoires de Gavroche qu’il a incarné, lui, le gosse rigolard et vivant, tellement français.
Mais bon sang, dans ce champ du jeu, combien l’esprit de sérieux nous afflige !
Un peu d’humour nous ferait tellement du bien comme cet éducateur marseillais qui disait :
« on n’est pas racistes, dans cette équipe, on a même un parisien ».
Ce dimanche soir, j’espère partager encore la joie de gamin de Taïwo.