Les annales de Brekkukot. Halldor Laxness.

Bien qu’ayant répercuté auprès de mes élèves le droit d’abandonner un livre, un des préceptes de Pennac, j’essaye d’aller au bout des histoires. Mais cette fois j’ai arrêté au milieu, bien que l’humour et l’originalité, promis par un de mes prescripteurs aguerris, soient évidents.

L’ambiance particulière où les songes viennent atténuer les rigueurs de conditions de vie en Islande, tellement exotiques pour nous, est pourtant bien installée. 

« A cette époque là, la coutume était de faire des annonces en vers si l’on voulait vendre de la morue séchée ou si l’on avait besoin d’une femme pour les travaux du printemps. » 

Alfgrimur, le jeune garçon recueilli par des grands parents, au milieu de personnages improbables m’a paru fantomatique. La multiplication des petits contes souvent inaboutis m’a lassé. Les tribulations de Gardar Hólm, « chanteur mondial » m’ont laissé froid.

Quant à l’écriture, pourtant d’un prix Nobel, qui souvent sollicite le lecteur, pour dire qu’il sera question de tel sujet plus tard… ou pas, je me suis demandé si le correcteur n’avait pas été pris dans les glaces : 

«  Il se tenait en posture d’amiral près du chevet de son lit et ne pouvait voir les veines bleues qui serpentaient sous la peau parcheminée de ses tempes qui était comme du parchemin. »