Ethiopie J 12. Chez les Mursi.

Aujourd’hui nous allons rencontrer les Mursi peuple réputé guerrier (voir J 7 sur ce blog).

Lorsque nous accomplissons les formalités pour un guide local  à l’allure rasta : Eyop, une policewoman en profite pour dresser un procès verbal au motif fantaisiste que nos véhicules seraient en stationnement illicite.

A l’entrée du parc Mago, nous nous acquittons des droits de passage.

Nous nous apercevons que nous étions en altitude quand la route descend vers la vallée de l’Omo. Sur la route qui mène à une entreprise de sucre, coupée lors d’incidents récents et pourtant indispensable pour le ravitaillement, nous croisons des camions, dont un renversé sur le bas côté, un autre cabossé et remorqué.

Nous prenons en charge un garde armé près d’un panneau surmonté d’un crâne de buffle. Avec lui attendent des jeunes femmes aux lèvres distendues et pendantes qui laissent apercevoir deux incisives de la mâchoire inférieure arrachées, elles ne portent pas leur plateau labial constamment.

Il grimpe sur le toit d’un de nos 4X4 et nous poursuivons la route parfois en train d’être consolidée par des ouvriers sur le passage de rivières.

Nous avons pu observer l’écobuage et des graminées roses et blanches lumineuses à cette heure. Un chemin bourbeux détrempé par les pluies nous conduit à Pilé, un village Mursi.

Près du « parking » s’avachissent quelques hommes visiblement saouls.

Nous avançons jusqu’au village où Eyop nous explique les coutumes locales.

Ici,  l’homme choisit sa femme et si les deux familles sont d’accord, les deux fiancés vivent à l’écart, chacun à un bout du village jusqu’à ce que la fête soit prête : environ 25 jours. Le futur marié se gave de lait et de sang de boeuf à en devenir obèse pour un temps.

Le plateau incrusté dans la lèvre inférieure, le labret, était il destiné à dissuader les auteurs de razzias, les esclavagistes ?

La mère perce un trou destiné à recevoir d’abord des cylindres de bois dont le diamètre ira croissant jusqu’à des disques de terre cuite dont la taille est proportionnelle au prestige escompté.

Des implants sont souvent posés sous la peau en récompense pour un acte de bravoure. Par exemple une des femmes que nous avons vues, a tué un singe : elle a eu droit à des incisions au dessus des deux seins servant à l’introduction de  petits cailloux. Ces reliefs, peuvent se voir aussi sur les bras et le ventre. Les oreilles portent également des disques spectaculaires.

A la sortie du village  sont regroupés des greniers pour une population que le gouvernement cherche à fixer.

Notre guide nous ordonne de ne pas photographier à moins de passer par l’entremise d’Eyop seul capable de négocier les prix. « Photo, photo, birrs » est le langage que nous tiennent les enfants et les femmes. Le ton monte, et il  y a des déçus bien décidés à obtenir ce qu’ils demandent, les « You » sont plutôt agressifs ainsi que les gestes destinés à mobiliser notre attention. Les touristes australiens que nous retrouvons sur les lieux fuient sans attendre cette ambiance tendue.

Girmay presse gentiment notre groupe : « bon si vous avez fini » car les villageois insistent pour les photos payantes ou la vente de plateaux labiaux. Les tarifs baissent, on solde !

Notre guide nous avouera qu’il n’était pas tranquille et son stagiaire avait peur. Il faut dire que nous n’avons pas su grand-chose et bien des péripéties nous échappent.

Nous apprenons que récemment  un motard éthiopien a été tué, son corps n’a été récupéré qu’au bout de 8 jours, et un chauffeur de touristes a été visé par des tirs de kalachnikov.

Nous nous arrêtons à un point de vue sur la vallée, où  la route en contrebas  nous apparait en forme de cœur. Quelques enfants au corps peints, connaissent cet endroit et tentent encore leur chance. Nous n’avons pas vu d’hommes adultes recouverts de peinture comme les représentent les livres.

Nous déjeunons à Besha Gojo : steak au poivre ou poulet curry et nous vadrouillons dans Jinka vers un autre marché, vite repérés par des gosses qui forment vite une petite cour autour de nous.

Compartimenté, le marché regroupe les vendeurs de céréales, que les ânes et les chèvres tentent de chaparder dès que les vendeuses tournent la tête. Plus loin les fruits et les légumes sur des étalages plus petits et variés ne laissent pas beaucoup de place pour circuler. Nous sommes sollicités par des Mursi plus noirs que la population locale venus à la ville souvent habillés d’une  seule couverture.

Puis nous visitons un petit musée en surplomb au milieu d’un jardin bien entretenu.

Quelques  vitrines regroupent des objets traditionnels classés par ethnies, parfois très proches les uns des autres et qui nous paraissent maintenant plus familiers. Des tableaux didactiques situent les ethnies sur des cartes simples. Les ethnologues à l’origine du musée n’ont pas hésité à s’afficher sur les photos. Un panneau : « relax on a headrest and a lion skin » inspire Achou qui applique la recommandation.

Nous nous assoupirons le soir dans un lit plus ordinaire après avoir approché un peuple aux coutumes extraordinaires.

Des berniques. Sébastien Lumineau.

« On a de quoi faire des pâtes au saumon » mais la date de péremption est passée de 24h et ils n’ont pas vraiment faim.

En bord de mer pour ne même pas arranger une histoire de si peu d’amour un homme et une femme superposent un peu leurs corps mais ne se supportent plus.

Il pleut, il fume, il dit : « on en parlera plus tard ».

Les patelles ou berniques font « crack crrrac » sous les chaussures dont il faut secouer le sable avant de monter dans la voiture.

Le trait très simple arrête chaque geste du quotidien, en exprime l’ennui et singularise cette chronique dont la lecture dure le temps d’une chanson. Une impression agréable perdure, les silences ont laissé de la place pour un spleen convenant au temps pluvieux.

« on attend l’éclaircie ou on se casse si tu veux ? »

L’escale. Kaveh Bakhtiari.

En Grèce, une des portes d’entrée de l’Europe pour les bateaux débordants d’émigrés, un appartement au ras du trottoir où s’entassent des iraniens clandestins. Le réalisateur va coucher par terre avec ces jeunes hommes et restituer leur attente d’un autre départ.

Il ne reste qu’une lueur verdâtre quand la lumière de la Méditerranée est filtrée par un drap tendu à la fenêtre pour éviter les regards.

La pauvreté vient échouer sur nos plages, les aspirations à la liberté s’agrippent aux grilles de nos frontières.

L’un de ces illégaux en arrive à se coudre la bouche pour se faire remarquer mais les médias alertés trouvent le sujet sans importance. La réalité est suffisamment dramatique pour que le  réalisateur suisse né en Iran n’ait besoin d’asséner de leçons ; ses survivants nous poursuivront

Le conte d’hiver. Patrick Pineau.

La pièce de William Shakespeare est tragi avant l’entracte et comique après.

J’ai rarement changé d’humeur à ce point entre deux parties théâtrales, m’ennuyant d’abord dans des histoires de jalousie, de roi de Bohème et de Sicile, et me réveillant après l’entracte grâce à l’entrain des acteurs que j’avais trouvés peu inspirés au départ et qui se transcendaient dans une deuxième partie enlevée.

Ainsi ce roi quand il monte sur la scène d’un théâtre dans le théâtre, rayonnant alors qu’il avait été faible auparavant.

L’excès va mieux à la comédie, et je me repentais de n’avoir pas dit un mot au moment des honneurs rendus à Jérôme Savary que j’avais tant aimé, inconsolable de ses animaux tristes tellement chaleureux. Que j’en pisse des yeux !

La comédie et le drame constituent les composantes banales du cocktail shakespearien auquel s’ajoute une langue riche, ainsi dans la bouche du temps qui a pris son temps :

« Je mettrai hors de mode ce qui brille maintenant, comme mon histoire le paraît à présent. Si votre indulgence me le permet, je retourne mon horloge, et j'avance mes scènes comme si vous eussiez dormi dans l'intervalle. »

Une facétie pour nous dire que la deuxième partie se passe quelques années plus tard, bien tournée.

Le roi excessivement jaloux, devient inconsolable avec excès, mais tout se résout  à la fin, les morts n’étaient pas morts, c’était un songe loin de ceux d’une nuit d’été.

« Musique, éveille-là Jouez! C'est l'heure, descendez. Cessez d'être pierre, approchez… Léguez votre torpeur à la mort; de la mort la précieuse vie vous délivre! Elle bouge, vous le voyez. »

France culture papiers. Automne 2013.

Est-ce parce que le dossier principal tourne autour de l’excellence ou parce qu’il y a comme dans tous les « mooks », en ce moment, un reportage sur l’Antarctique mais j’ai trouvé cette livraison bien froide ?
A Vostock a été relevée une température de - 89,3°.

Dans le cahier central Orsenna est intéressant et me fait regretter d’avoir relayé des infos people à son égard, il vaut mieux que cela.

La commémoration des 50 ans d’émissions de France culture ne sort pas tellement de l’auto célébration avec des lettres d’auditeurs sans intérêt hormis leur datation.

Alors quelques mots qui émergent à la lecture comme des musiques lors d’une écoute flottante :

Emerson : « La sagesse est la capacité de trouver la fin du voyage en chaque pas du chemin, et de vivre le plus grand nombre de bonnes heures. »

Dans les questions d’Adèle Van Reeth il peut y avoir de la matière à se rassurer :

« … le perfectionnisme moral est une façon de se réconcilier avec sa propre imperfection, donc de notre perfectibilité. »

 Et la chroniqueuse Caroline Eliacheff cite Barenton :

«  Evitez ceux qui parlent de leur honnêteté : ils vous roulent. Traitez avec qui se vante d’avoir roulé autrui : c’est qu’il n’en a pas l’habitude »

Sinon  des articles concernant « L’élite contre productive en France » par une élite, « nous ne naissons pas homme nous le devenons », « Pistorius » et « La Joconde » sont assez attendus. Par contre une réflexion telle que « la beauté est liée à la femme parce qu’elle vivait dedans à l’abri des intempéries », sort des sentiers battus.

Retrait de Dominique Voynet : chapeau !

Vue de loin, la maire de Montreuil ne s’est pas montrée toujours habile et son attitude par rapport au cinéma Méliès lui a valu bien des incompréhensions, mais avant que le flot de l’oubli n’ait tout emporté, j’ai trouvé que sa sortie récente tranchait avec les arrangements, les lâchetés qui sont devenus si familiers en politique.

« Je ne veux pas partir en campagne en promettant logements et jobs «à la mairie» comme le font certains de mes adversaires depuis des mois, ou en dénonçant les politiques pourris, etc. Je ne me retrouve pas non plus dans un jeu politique local où la gauche s’écharpe depuis vingt ans, où chaque groupuscule prétend rassembler tout en se déchirant, où les seules majorités qui arrivent à se constituer sont éphémères et «contre» »

Toute ressemblance…

De blagues en blogs il est plus facile de dénigrer et bâcher que de reconnaître ou d’apprécier alors petit paragraphe pousitif.

Nous ne sommes pas du même parti mais du même bord, et plus d’un septennat nous séparent. Elle m’irritait parfois comme ses sœurs en politique expliquant ce qu’il convient de penser en articulant comme tant de profs (parole d’instit).  Mais elle m’était familière dans  ses évolutions, son réalisme et le rabotage de ses utopies, jusqu’à ce que le cynisme fut trop visible au fond du verre.

Elle a tranché, la place n’est pas restée longtemps inoccupée. Bartolone aura des serviteurs plus dociles dans sa baronnie.

Après Dany, Mamère, Hulot, dans un groupe qui prétendait renouveler les pratiques politiques, le vide se fait. « La Firme » est redoutable, tellement dans l’air du temps : les plus anciens partent, ils sont l’honneur de la politique. Il ne nous reste qu’à sourire jaune au pitoyable spectacle des Duflot-Placé qui restent. Sur « rue 89 » Liepietz donne un compte rendu des dernières tractations EE les verts : éclairant.

De surcroit mon ancienne favorite Royal qui estime que ce «n'est pas très positif de critiquer la politique» aurait mieux fait de se taire ce coup-ci aussi, comme si c’était préférable de cacher les pratiques qui éloignent les citoyens des pros de la politique, alors que rois et reines sont dévêtus. Elle qui avait un temps choisi son mandat régional plutôt que de cumuler est désormais à l’affut de n’importe quel poste, l’espoir de renouvellement du langage et des mœurs qu’elle a appelé un instant n’était donc qu’un positionnement publicitaire.

Reeves et Berger (CFDT) dans Libé :

« Face à la situation hautement préoccupante que nous vivons sur le plan social mais aussi économique, il est de première importance que les enjeux environnementaux ne soient pas négligés. Ces trois dimensions sont liées. La qualité de la vie et la santé, par exemple, mais aussi la performance économique, sont dépendantes de la qualité des écosystèmes, de l’air et de l’eau. » Evidemment.

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Sur la toile:

André Le Nôtre.

Fabrice Conan a présenté aux amis du musée de Grenoble l’œuvre du maître des jardins auquel  Versailles en particulier rend hommage pour le 400° anniversaire de sa naissance.

Sa notoriété a débordé le XVII° siècle - il mourut en 1700 - même si  René Louis de Girardin, créateur de jardins à l’anglaise, fut sévère avec lui  au XVIII°: 

« Le fameux Le Nôtre, qui fleurissait au dernier siècle, acheva de massacrer la Nature en assujettissant tout au compas de l'Architecte; il ne fallut pas d'autre esprit que celui de tirer des lignes, et d'étendre le long d'une règle, celle des croisées du bâtiment ; aussitôt la plantation suivit le cordeau de la froide symétrie »

L’homme, devant lequel Louis XIV levait son chapeau, pense que la symétrie est dans la nature: il suffit d’observer  la disposition des feuilles sur une tige, une fleur.

Au moyen âge les jardins étaient clos, la renaissance fit tomber des murs et installa des plantations en contre bas. A Blois par exemple s’ouvrent des perspectives qui unifient le paysage.

Dans les jardins de Boboli à Florence, les pièces de verdure sont diverses et les fontaines de la villa d’Este inventives. Lors d’un voyage en Italie, le jardinier fils de jardinier visite le pape mais pense qu’il n’a rien à apprendre des parcs à l’italienne. Le conférencier dément par ailleurs la légende des embrassades avec le Saint Père ainsi qu’avec le roi dont il était cependant un familier.

En dehors de ses nombreux jardins remaniés depuis, le « bonhomme » a laissé peu de traces sur son art : Saint Simon et madame de Sévigné suffirent comme attachés de presse.

En 1637, dans le jardin des Tuileries qui fut son terrain de jeu, il remplace les ifs malades par des buis et simplifie les grands parterres proches des bâtiments. Depuis là, se modèle tout l’ouest de Paris dans un chantier qui dure 15 ans.

Allées, bosquets et jeux d’eau, clarté et zones d’ombre, le minéral joue avec le végétal.

Il intervient à Meaux avec des allées qui se croisent sur un rondeau, à Fontainebleau avec des « sauts du loup » pour éviter l’intrusion d’animaux dans un domaine essentiellement destiné à la chasse. 150 jardiniers y travaillent, 400 à Versailles.

A Vaux le Vicomte chez Nicolas Fouquet, les parterres en dentelle ressortent sur le rouge des tuiles concassées, il joue des perspectives et des parallèles, les bassins du second plan sont plus vastes que ceux du premier plan.

Chez le Grand Condé lors de la grande fête à Chantilly qui coûta le prix de trois châteaux, Vatel se suicida, semble-t-il par peur de la révélation de son rôle d’espion de Louis XIV plutôt que pour des retards de la Marée. 

En 1682, la cour s’installe à Versailles : le lieu de loisir devient celui du pouvoir. Les infrastructures hydrauliques sont impressionnantes et les conduites en plomb toujours en usage. Les fleurs, très peu présentes dans les parterres, sont en pots, et le temps d’une promenade depuis le Trianon, au retour, des petites mains ont changé les espèces. Des femmes s’évanouissent devant l’abondance des parfums, il faut dire qu’elles sont aussi  bien serrées dans leurs corsets.

Le surintendant du roi  est décoré de l’ordre de Saint Michel qui ne fut accordé qu’à 15 personnes. Amateur d’art, il léguera au roi des œuvres de Poussin, Le lorrain,  et Adam et Eve du Dominiquin désormais au musée de Grenoble.

Le jardinier, architecte, ingénieur, intervient à Saint Cloud, Saint Germain en Laye, Sceau et à l’étranger, mais on lui attribue des réalisations dans des lieux qui ne l’ont jamais vu : on ne prête qu’aux riches.