Leurs enfants après eux. Nicolas Mathieu.

Le titre laisse entendre une fatalité qui ne sera même pas démentie lors des dernières images du livre aux couleurs exceptionnellement délicieuses, d’une douceur rare qui arrive à être aussi étouffante que les 425 fortes pages qui ont précédé.

Un grand volume sur l’ennui, où madame Bovary ce serait nous.

Des drames surviennent à peine plus déchirants que la neurasthénie quotidienne.

« Les hommes parlaient peu et mouraient tôt. Les femmes se faisaient des couleurs et regardaient la vie avec un optimisme qui allait en s’atténuant. »

Nous suivons plusieurs adolescents dans l’Est de la France pendant quatre étés suffocants qui appellent la bière, les pétards, l’eau, les feux d’artifices.

« Un enfant naît, vous avez pour lui des projets, des nuits blanches. Pendant quinze ans, vous vous levez à l'aube pour l'emmener à l'école. A table, vous lui répétez de fermer la bouche quand il mange et de se tenir droit. Il faut lui trouver des loisirs, lui payer ses baskets et des slips. Il tombe malade, il tombe de vélo. Il affûte sa volonté sur votre dos. Vous l'élevez et perdez en chemin vos forces et votre sommeil. Et puis un beau jour, vous vous retrouvez avec un ennemi dans votre propre maison. C'est bon signe. Il sera bientôt prêt. C'est alors que viennent les emmerdes véritables, celles qui peuvent coûter des vies ou finir au tribunal. »

Les phrases sont lapidaires parfois, si bien que les épisodes sensuels n’en prennent que plus de densité, mais ces ruptures de tons restant dans l’intensité, sont délicieuses et nous fouettent. On se serait bien laissé aller dans cette moiteur. 

Vivement, chaleureusement contés, ces existences qui se défendent ou sombrent sont passionnantes, et il n’est pas besoin de s’appesantir sur le passé industriel, il est inscrit dans les corps :

« Sous le gueulard, la terre se muait en fonte à 1800°C, dans un déchaînement de chaleur qui occasionnait des morts et des fiertés. » Sans nostalgie, sans héros. Le temps n’est plus des fiertés ouvrières alors qu’une langueur cafardeuse imbibe toutes les classes.

Avec ces histoires de mobylettes, de rivalités, de mots insuffisants, mes références vont vers Baru  http://blog-de-guy.blogspot.com/2012/06/lenrage-baru.html dont les albums de BD conviennent parfaitement pour traduire avec efficacité, la violence, les rêves, les maladresses de la jeunesse des cités ouvrières. Mais la temporalité ici s’étire avec ce roman - j’avais écrit « bien écrit » mais ça devient péjoratif, alors je dis « énergiquement » écrit.

La restitution de cette période entre 92 et 98, « I Will survive », m’a transporté et éprouvé comme un alcool qui ne fait pas du bien, dont on reprend trop volontiers.

« - Pourquoi t’es comme ça ? glapit-elle. J’en ai marre ! J’en ai marre, tu m’entends ?

- Lâche-moi, fous moi la paix ! »

En épigraphe : 

« Il en est dont il n'y a plus de souvenirs,
Ils ont péri comme s'ils n'avaient jamais existé;
Ils sont devenus comme s'ils n'étaient jamais nés,
Et, de même, leurs enfants après eux . »
Siracide. 44, 9.

C’est cela.
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Tiens, j'en suis à mon 3000° article sur ce blog.