Mon traître. Emmanuel Meirieu.

Emmanuel Meirieu, le metteur en scène, est le fils de Philippe, acteur majeur des débats pédagogiques des années 2000 et conseiller régional EE vert. Le travail du trentenaire mérite les félicitations, terme banni désormais dans les appréciations pédagogiquement correctes.

Les mots et l’esprit, la force de Sorj Chalandon, dont deux romans ont nourri la pièce, sont rendus avec une économie de moyens qui va au cœur des tempêtes secouant nos humaines destinées.

Pour raconter son parcours, Chalandon, l’ancien journaliste de Libération, se met dans la peau d’un luthier parisien devenant ami avec un héros de la cause irlandaise qui va s’avérer être un traître http://blog-de-guy.blogspot.fr/2013/06/mon-traitre-sorj-chalandon.html .

Les protagonistes viennent à tour de rôle s’exprimer au micro.

 « ça fait quoi, Tyrone Meehan, de tenir une épaule devant un lac noir, de serrer la main que l'on trompe, de vendre l'amitié, l'amour, l'espoir et le respect? »

Si j’ai trouvé que l’acteur qui joue Tyrone Meehan, le traître, s’exprime trop gravement tout au long de son monologue, la sobriété du dispositif met en relief le talent des trois acteurs, les deux autres jouant le fils et le petit français. L’incroyable violence du conflit qui s’est déroulé près de nous, dans l’espace et dans le temps, prend une place si importante qu’elle nous éloigne du questionnement que je m’apprêtais à entamer concernant plus intimement, la trahison de mes idéaux de jeunesse.

Mes petits états d’âme pourront attendre, ils s’effacent sous la merde contre les murs de la prison de Long Kech, les morts au bout de grèves de la faim, et cette enfance assassinée par une terrible histoire : 

« Une princesse et son prince vivaient heureux dans leur château. À la naissance de leur premier enfant, les pierres de la tour se mirent à tomber. Au deuxième enfant, elles tombèrent plus encore. Et plus la famille s'agrandissait, plus la tour s'écroulait. Le prince partit, et la princesse mourut, écrasée par un bloc de pierre. Alors les enfants se transformèrent en corbeaux. »

Trop de bonheur. Alice Munro.

Dix nouvelles :  dans ce concentré de littérature la brièveté n’empêche pas l’exploration d’un quotidien qui ne reste pas longtemps assoupi.

Passé le premier instant d’acclimatation à un genre que je n’avais plus fréquenté depuis un moment, nous entrons facilement dans des univers différents où chaque fois se dévoilent des secrets, des vérités qui ne sont pas péremptoires.

Les êtres sont incertains. Des enfants souffrent, meurent, les personnages féminins la plupart du temps au premier plan essayent de s’arranger avec leurs couples bancals, le bonheur n’est  vraiment pas à l’ordre du jour.

La mathématicienne dont le récit de sa vie donne son titre à l’ouvrage de 325 pages a du lire la formule « trop de bonheur » dans un livre, la réalité est si éloignée de tout excès de tranquillité, d’accomplissement, ne serait ce que d’un brin de contentement.

 « Je commençais à comprendre qu’il existe des causeuses que les gens aiment écouter, non pour ce qu’elles racontent, mais bien à cause du délice qu’elles se font de le raconter. Elles se délectent d’elles-mêmes, le visage illuminé, convaincues que tout ce dont elles parlent est remarquable et qu’elles ne peuvent s’empêcher de donner du plaisir. »

L’octogénaire qui vient d’obtenir le prix Nobel ne manque pas d’humour, elle met en scène une scène de dédicace :

«Joyce n’a jamais compris cette histoire qui consiste à faire la queue afin d’entr’apercevoir l’auteur puis de repartir en emportant le nom d’un inconnu inscrit dans le livre. »

Travail bien fait.

Perles :

Nos boites mails aiment bien les perles d’élèves, mais les profs en exercice goûtent modérément les contre-sens, les incongruités des jeunes qu’ils ont à enseigner.

Alors quand dans ses piles de copies ma prof extrait un devoir remarquable par son expression, sa finesse, son savoir : c’est un moment précieux, mais destiné à être tenu caché.

Elle se demande si ce ne serait pas desservir l’auteur de ses lignes devant sa classe à qui ne sont pas épargnées pourtant les récriminations quant aux incivilités de quelques uns, ni les grossièretés d’autres, participant à une atmosphère où il vaut mieux cultiver l’indifférence, le mépris que l’exigence. L’excellence se doit d’être discrète dans un établissement où demander à un élève de ramasser un papier frôle la maltraitance.

Les Star Academy, les agences de notation ne cessent d’imposer leur loi, les classements abandonnés depuis longtemps à l’école fleurissent dans les hebdomadaires qui daubent par ailleurs sur les notes à l’école.

Taf :

Sur une radio où « Les grandes gueules » sont une image de marque, un conducteur de chantier intervenait au téléphone :

« Quand je suis au taf, je regarde pas les gonzesses » à propos de François et sa Julie.

Je ne pouvais qu’approuver car il se faisait visiblement une haute idée de la fonction présidentielle.

Sur ce coup le maçon est plus respectable que le Vespasien.

Besogneux :

Le mot « travail » fut inscrit au dos de pièces qui n’ont plus court depuis longtemps et la réhabilitation des métiers n’a pas été favorisée par l’Exorbité à la barbe de trois jours, pourtant je frise l’aventure, si de surcroit, je qualifie la besogne de « bien faite ».

Alors que ceux qui ont un job sont souvent en mode stress, la conscience professionnelle pourrait devenir un sujet pour musée du folklorique, tant elle se dissimule et se fait rare.

Lorsque dans une conversation le sujet arrive sur ceux qui rénovent les façades, les plombiers, les profs, les policiers, les femmes de ménage, les aides soignantes, les dentistes, les cuisiniers, les employés de mairie, de la poste …  les footballeurs, le robinet à bile s’ouvre en grand, et les politiciens !

Désormais au pays où le ministre du budget planquait son pognon en Suisse, il vaut mieux se la jouer détaché des contraintes de sa tâche que de laborieusement, servilement se mettre au service de ses administrés, de ses clients. Et se payer un coach pour méditer.

Nous avons tellement perdu le sens des valeurs et du prix de notre liberté que nous aurons vite oublié que des personnes avaient envie de l’Europe depuis l’Ukraine.

Cette liberté dans laquelle nous baignons, nous ne la voyons plus, nous ne savons plus en user quand d’autres aspirent à y accéder, à en mourir.

.............Dessin d'Aurel:

 

Cornell et les surréalistes. Musée des beaux arts Lyon.

Parce que les surréalistes étaient la modernité en nos années lycée, leurs collages à l’heure de Photoshop ont certes le goût familier du passé déposé sur un  coin de trottoir un dimanche matin de brocante, mais font dépassés, leur audace éventée, leur originalité dévaluée par une profusion d’images qu’ils ont influencées.

Jusqu’au 10 février à côté de l’Hôtel de ville, nous pouvons découvrir après le MOMA, les productions de Joseph Cornell qui rencontra Dali, Duchamp, Ernst, Man Ray… entre 1930 et 1940 quand l’Amérique recevait des bannis de l’Europe et que le surréalisme vivait à New York, son âge d’or.

Les assemblages peuvent être insolites, détournés, le merveilleux tient dans une poche.

Rêves, trompe l’œil et poésie de l’ordinaire.

Le quotidien s’enchante, les objets s’animent, le plus ténu des ressorts, le plus fin des fils, le plus banal des écrins prennent toute la place que nos imaginations appâtées leur inventent.

Mis en boites, derrière leur vitre, les sables, les verres, les boules nous invitent à  les regarder et à voir le monde différemment.

De Chirico, Eluard, Breton jouent leur partition.

Cornell rencontre aussi des néo-romantiques qui officiaient beaucoup dans les décors de théâtre ou de danse. Il constitue une collection de remontages de séquences au cinéma qui fait référence : films collage.

Et plus ça va, plus l’influence de Duchamp me parait déterminante, celui-ci embaucha Cornell pour construire de petits musées portatifs.

Il travaille aussi le mouvement,  les effets d’optique, confectionne des jouets ; un moment proche de l’expressionnisme abstrait, il aborde aux rives du minimal art et du pop art.

En 1972, il meurt à 69 ans

Ethiopie. J 18. Harar Diré Dawa.

Nous prenons le petit déj’ dans un  hôtel qui possède un cyber café que nous investissons d’emblée.

A 9h, notre guide d’hier au soir est ponctuel. Il a perdu un peu de son côté vénérable depuis qu’il a troqué son calot pour une casquette américaine et qu’il a abandonné sa canne et son foulard drapé élégamment au profit d’un blouson en cuir.

Nous partons à pied depuis la place où se trouve la statue de Ras Mekonnen le père d’ Haïlé Sélassié et commençons par la cour de justice, construction d’origine italienne, dont on aperçoit les vitraux de la salle des jugements à travers les carreaux au dessus de portes malheureusement fermées le matin.

Nous nous rapprochons des murailles (XVI° siècle) et nous nous engouffrons dans le souk. La foule colorée est dense, un ballet incessant de "toctoc" et 404 bleues déversent leur lot de clients à l’entrée du marché couvert.

Nous traversons le quartier des tissus made in Indonésia, le quartier des épices toujours aussi photogéniques, le quartier de la récupération (plastique, métal). Le guide nous amène sur des promontoires qui surplombent d’énormes bidons bleus et des monceaux de bidons jaunes, indispensables réservoirs d’eau utilisés dans toute l’Ethiopie, ils contenaient à l’origine de l’huile importée de Malaisie.

Il nous introduit dans la demeure d’un cheikh où nous retrouvons la même pièce entrevue hier dans une maison avec des divans rouges recouverts de tapis sur plusieurs niveaux, un escalier extrêmement raide conduit aux chambres cachées derrière un moucharabié. Les murs sont décorés de vanneries et de plats émaillés. Jouxtant l’escalier une minuscule pièce est destinée aux jeunes mariés qui y logent une semaine et communiquent par une petite fenêtre. Après notre passage une jeune servante interrompt sa lessive dans un bassin et ferme la pièce. Nous accédons près de la mosquée du Cheick à une pièce de discussion et de prières gardé par un homme qui en notre honneur fait résonner les tambours. Avant de pénétrer dans la vieille ville, depuis le haut d’un immeuble commercial nous dominons une partie des marchés et apprécions une vue panoramique jusqu’aux montagnes. Nous plongeons sur une activité de fourmilière dans un bruit de circulation de klaxons et d’odeurs de moteur dignes de Cotonou, notre référence en matière de pollution.

Nous nous laissons diriger dans les ruelles de la vieille ville. Partout les marchands occupent les rues ne laissant qu’un passage étroit à la foule et aux ânes. En passant par des cours intérieures, nous parvenons jusqu’au marché de la viande de dromadaire à côté du parking des ânes et du marché au bois.

Nous entrons dans la maison dite de Rimbaud où le poète n’a jamais habité. Cette bâtisse construite par un marchand indien ne manque pas de charme avec sa structure en bois et son balcon rond à l’intérieur, ses peintures au plafond, ses vitraux colorés. Les quelques documents exposés sont émouvants. Rimbaud fit là commerce de café et d’armes et ce fut sa dernière étape avant de revenir à Marseille pour y mourir.

La maison du père d’Haïlé Sélassié est construite sur le même  modèle avec un Ganesh sculpté au dessus de la porte. Elle abrite actuellement un petit musée. En passant par une cour intérieure,  nous discutons avec des jeunes filles en français, elles profitent des vacances scolaires pour fuir la chaleur de Djibouti (45°).

« Farenji ! » Transformation du mot « français ». Ce mot nous accompagne tout au long de la balade. Nous déjeunons après  presque 5h de visite dans un restau fraichement repeint en noir dont le menu est réduit mais honnête.

Sur la proposition de Girmay nous ne séjournons pas à Harar comme le prévoyait le programme nous partons pour la ville de Diré Dawa. Nous prenons  la direction d’Addis puis tournons à droite sur une jolie route qui nous fait descendre de 1800 à 1200 m d’altitude. Nous entrons dans la deuxième agglomération du pays, une ville propre avec trottoirs et route goudronnée ou pavée très arborées. Nous sommes surpris par la chaleur de l’été qui nous a fait défaut jusqu’ici. Nous logeons à l’African Village, un ravissant hôtel de bungalows .Tout fonctionne ! Les prises tiennent au mur, les ampoules éclairent, il y a même un variateur de lumière, le lavabo ne branle pas et les ventilos brassent efficacement, le nouveau testament est à disposition sur une étagère, le bar ne vend pas de bière sans doute pour des raisons religieuses; dehors une volière emprisonne un perroquet du Gabon et deux autres oiseaux du même genre.

 Nous profitons du lieu et nous nous posons un moment autour d’une table à l’extérieur, mais je ne résiste pas à une petite sortie photos dans les environs avec mon complice en images. Nous nous apercevons de la connotation française de la ville, étape majeure de la ligne de chemin de fer construite jadis par la France, dont le personnel parlait notre langue et joue encore aux boules pour certains.

Girmay a retrouvé un copain d’enfance qu’il n’a pas revu depuis 15 ans et s’accorde un petit moment avec lui. Nous dinons dans un restaurant classieux.

Chroniques de la vigne. Fred Bernard.

« Conversations avec mon grand père ».
Nous partageons les anecdotes et le bon sens fortifiant d’un  pittoresque vigneron bourguignon sans le vernissé habituel des hommages au terroir.

Le nonagénaire a commencé à consommer du vin en pension à 10 ans, il y avait alors un quart de litre pour 4 garçons et un litre à 14 ans, il reconnait les terroirs au hameau près, même si pour les millésimes c’est plus délicat sauf pour les cuvées exceptionnelles.
Il a consommé 40 000 bouteilles, l’apéro ne comptant pas.

Il nous distille quelques vérités sur les tricheries, les snobismes du milieu. Son petit fils dans ses aquarelles restitue avec tendresse ces années de plaisir marquées pendant longtemps par la guerre. Ses dessins sont moins à mon goût.

Sur le linteau d’une cave: 

«  Les vins de Savigny sont vins nourrissants, théologiques et morbifuges ».

Cette BD peut reprendre la formule à son compte en célèbrant avec humour, une tradition, tout en nous éclairant sur les évolutions, et en nous faisant part de textes de Edmondo de Amicis qui décrit d’une façon savoureuse les effets du vin suivant les personnalités. 

.............

Dans Libé du week end. Cliquez sur l'image pour aggrandir.

Mère et fils. Calin Peter Netze.

Mère protectrice, police corrompue : ces sujets ont été déjà été abordés. Mais la tension entre mère et fils est racontée ici dans une forme renouvelée servie par une actrice omniprésente : Luminita Georghiu. Les rapports violents et les différences de classe évidentes sont traités subtilement. J’ai retenu quelques scènes remarquables entre la bourgeoise et sa femme de ménage, sa belle fille,  avec un plan final qui emporte le morceau.

Le mensonge à soi même est un poison et les mots, des leurres qui disent une bonne volonté mais demeurent impuissants devant les actes commandés ou interdits par des liens noués tellement forts depuis tellement longtemps.

En choisissant d’aller voir un film roumain (http://blog-de-guy.blogspot.fr/2010/12/mardi-apres-noel-radu-montean.html) le risque existe de passer pour un snob, surtout si le dernier parisien ne vous a pas convaincu, mais pour ce que j’en connais, les dialogues sont efficaces, les sujets puissants et habilement troussés, la caméra prenante, les acteurs excellents, l’émotion au rendez-vous, avec un arrière plan social intéressant.