Les Huit Salopards. Quentin Tarantino.

Pan pan tue tue !  La musique est excellente(Morricone) et la neige du Wyoming  bien belle, qui passe à travers les planches de la cabane, où se retrouvent tous ces salauds caricaturaux que les acteurs se plaisent à camper avec talent, mais c’est de l’excessif, du gerbant qui explose enfin, après une attente bavarde. Huit : un de plus que la jauge habituelle de ce genre d’individus.

C’est coloré, bien fichu, d’un humour noir roboratif, mais je ne peux m’empêcher de revenir à un thème aujourd’hui dépassé par la réalité : tant de rigolarde complaisance dans la violence ne produit-elle pas de l’indifférence, de la déshumanisation? Quand se font dessouder tant de personnages avec tant d’allégresse, que pourra-t-on dire des jeux ultra-violents et de passages à l’acte quand la mort fait rire?

Nous sommes dans un huis-clôt : à chaque passage de la porte il faut la reclouer.

Si le politiquement correct m’irrite souvent, je ne comprends pas que nos prêcheurs en général plus véloces ne se soient guère exprimés à l’égard du cinéaste qui me séduisit pourtant  jadis. Les ligues de vertu féministes n’ont pas été gênées par les rires qui éclatent dans la salle à chaque fois que la seule salope du film s’en prend plein la gueule, il est vrai qu’avec son cocard de comédie, on ne va pas la plaindre quand elle dégouline de ketchup ou autre hémoglobine factice.

La bande de lancement était attirante mais aurait presque suffi, car 2h 48mn plus tard, cette « tarantinade » mot venu d’ailleurs que je partage volontiers est bien longue, la lettre de Lincoln ridicule, les  références à Agatha Christie plutôt en faveur de la vieille anglaise coincée que du pétaradant résident de la côte Ouest.