Le narrateur est un harassé de la vie et pourtant il a aimé
bondir au jaï - alaï, lieu où l’on joue à la pelote basque, qui signifie
« jour de fête joyeux ».
« J’avais
44 ans, la vie sociale d’un guéridon, une vie amoureuse frappée du
syndrome de Guillain-Barré et je pratiquais avec application et rigueur un
métier estimable mais pour lequel je n’étais pas fait. »
Sa formation de médecin justifie une écriture précise qui
nous fait sourire dans un premier temps avec ses diagnostics impitoyables jusqu’à
ce que l’air de la tragédie devienne
dominant.
Désinvolture et humour entre Miami et Toulouse, gravité et
profondeur.
« Cette femme
obnubilait mes pensées. Auprès d’elle j’oubliais le caryotype de ma famille,
les rouleaux de scotch, la dernière mort du quagga, le nom de mon recruteur,
celui du boxeur, du fabricant de grand chistera, c’est à peine si je
distinguais Khrouchtchev, Beria et Malenkov gigoter sur la photo en bas de
page… »
Ce court extrait pour donner une idée du foisonnement des
péripéties d’un parcours dépressif dans un style aussi lumineux qu’il peut être
hanté par la mort.
« Elle me disait
des choses que tous les enfants devraient entendre, des mots qui enlèvent la
peur, bouchent les trous de solitude, éloignent la crainte des dieux et vous
laissent au monde avec le désir, la force et l’envie d’y vivre. »
Léger et fort, excellent.
Au détour d’un avis concernant Annie Ernaux, je l’avais
égratigné
et avais apprécié son efficacité dans un article
sportif :
On peut changer.
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