Chouchoutés.

Pour reprendre ma litanie des paradoxes et autres effets pervers : une anecdote au moment de la rentrée en maternelle.

Voulant rendre la séparation moins douloureuse, puisque c’est sur ce mode défensif qu’est vendu l’évènement « rentrée », une maîtresse a invité les parents à rester dans la classe pour jouer avec leurs enfants, mais au moment où papas et mamans ont dû quand même partir, tous les élèves se sont mis à hurler, agglutinés derrière les fenêtres.

Cette contagion aurait été évitée avec des « au revoir » échelonnés.  

Aurait-il fallu qu’une cellule psychologique soit diligentée pour amoindrir les effets d’un tel traumatisme? Pimprenelle au secours : nous risquons de perdre quelques places dans le classement des bienveillances.

Les préoccupations électorales déterminent chaque parole, les plus nombreux ont la priorité. Certains parents sont du genre, encore au collège, à pénétrer dans les classes pour voir où est assis celui qui est pourtant traité d’adolescent dès ses dix ans passés.

Que d’heures perdues pour acclimater les invités à l’autonomie depuis la maternelle, les intégrer, les chouchouter, leur éviter de respecter - avilissante besogne - des lieux et les personnes qui pourraient les impressionner ! Ainsi les géniteurs devront se taper les inscriptions à la fac de leur Kévin.

Il n’y a jamais eu tant de mallettes, de kits, de pédagogie magistrale pour expliquer ce qui relève de la simple conversation entre adultes ne sachant désormais plus lever un doigt sans en référer à la hiérarchie, alors que les minots trustent les temps de parole.

Tiens une autre petite histoire vraie, toujours le jour de la rentrée :

« mon fils n’a pas pu venir, il avait un rendez-vous chez le coiffeur qu’on a pas pu déplacer. » 

L’enseignement serait trop théorique d’après des théoriciens de l’enseignement.

Le corps est à cultiver  avant tout et les idées sont devenues tellement fatigantes, qu’il n’y a plus que l’expérience directe qui vaille :

«  j’ai connu plus de femmes voilées que vous ». Allez vous cacher !

Les justes, les gentils, votent les circonstances atténuantes à tout terroriste mais ne savent voir les fachos que s’ils ont le poil blond, pour eux le macho n’en est pas un, s’il porte barbe noire.  Et si Donald Trump tel un trou noir, « absorbe la réalité pour la remplacer par un univers de complots et de machinations » (Le Monde), il n’est pas le seul. Les contradictions s’acceptent de plus en plus mal. Ainsi dans les réseaux sociaux en dehors de quelques trolls qui parlent d’autre chose, la diabolisation vient vite ; les communautés effarouchées, fragiles, ont besoin de se conforter. Les fermetures les plus hermétiques se font sous le label de l’ouverture : évoquez Finkielkrault et c’est Zemmour qui rapplique. Dans le brouhaha mondialisé, les oreilles se couvrent d’écouteurs, branchés sur soi même.

Les divisions côté gauche, au pays des rêves entre « égaux » sont le produit aussi de ces « égos » qui ont oublié les nuances orthographiques. Elles ne pourront que se multiplier tant les compromis entre gens qui détiennent seuls la vérité sont difficiles. Ils sont les meilleurs, chacun. Cela n’empêche pas de réitérer sans cesse le reproche, parmi tant d’autres, adressé à l’école, d’avoir étouffé tant de personnalités. Avec les nouvelles directives, le nombre de candidats à la présidence ne risque  pas de diminuer, par contre pour les boulangers et les mécaniciens…

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 Dans le dernier Télérama : un rectificatif : « Dans le courrier de Jacques Nicot évoquant les quelques dizaines de morts du communisme, il s’agit évidemment de quelques dizaines de millions. »

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 Dans la publication de la MGEN: Plantu

Rencontres de la photographie 2016. Arles.

Cette année j’ai fait mon tour dans la ville que j’aime tant, un peu tard dans ce mois de septembre où quelques lieux d’exposition étaient fermés, mais il y avait encore de quoi s’en mettre plein les yeux.

http://blog-de-guy.blogspot.fr/2015/09/les-rencontres-de-la-photographie-arles.html

Non que de belles photos y abondent, aujourd’hui le terme « belles »  ferait tâche, mais j’ai repéré que la manière de les présenter change notre regard et notre opinion.

Il y a bien sûr les formes sophistiquées de commissaires d’exposition présentant quelques images de gencives sur fond blanc qui me laissent froid, surtout quand des baratins abscons viennent s’interposer : « ce paradigme, questionnant ainsi la relation symbiotique qui nous relie aux images »

Mais j’ai apprécié Eamonn Doyle pas seulement pour la taille de ses passants de Dublin en majesté à l’Espace Van Gogh. Par contre la collection de travesti(e)s en tous genres tels qu’ils ont été retrouvés dans des formats début du XX°  aurait mérité une attention minutieuse que ne permet pas une visite d’une seule journée.

La procession en musique du sud-africain William Kentridge sur plusieurs écrans tenant 40 m est époustouflante : des ombres chinoises sont mêlées à des acteurs, des dessins au film, tout un pays nous enveloppe, les vivants et les morts, les malades et les porteurs de pancartes, les prêtres et les bouffons.

Nous sommes invités à aller au-delà des traces laissées dans les paysages par l’illusoire ligne Maginot et apercevoir l’Amazonie, une Angleterre vue comme la planète Mars

ou Swinging Bamako d’une Afrique autrement plus pop à la Gare avec des affiches du cinéma nigérian (Nollywood).

A la Fondation Manuel Rivera-Ortiz se blinder devant les enfants victimes des traitements phyto sanitaires en Amérique latine ou les souffrances du dernier né des états : le Sud Soudan.

Que ce soit au Kosovo post-guerre en  Afghanistan ou à Washington la chanteuse PJ Harvey et le photographe Seamus Murphy dialoguent ; le pays d’où ils écrivent n’est pas si lointain.

Les monstres de cartons pâtes inspirent-ils les lycéens en nombre à cette période ? Les montages d’Hara Kiri constituent sûrement pour eux un sujet fécond quand certains ont du mal avec les différents degrés de l’humour.

Par contre des enfants de maternelle traversant une exposition concernant l’avortement m’ont paru bien incongrus mais j’espère qu’ils se sont arrêtés devant les « parfaites imperfections », à l’Evéché, qui font émerger la poésie des rencontres avec le hasard.

Equateur # J2, suite. Quito.

Notre visite suivante nous conduit dans la chapelle El Sagrario. qui jouxte la cathédrale

Une nouvelle porte protège l’ancienne en bois sculptée rehaussée d’or et envahie d’anges ailés, de séraphins, de putti, je ne sais plus la différence.

Une odeur d’encaustique émane de larges planches au sol et des bancs. Durant notre visite, un groupe de pratiquants prie dans un style responsorial. Les solistes, un homme et une femme, sont placés à l’arrière de l’assemblée. Nous regardons les riches retables et puis nous abordons à quelques pas une deuxième église.

L’église des Jésuites est protégée par une grille. Ici la visite est payante. En façade, le symbole de la compagnie IHS ( Iesus Hominum Salvator), et les colonnes torsadées comme à Saint Pierre de Rome. Mais  l’intérieur nous coupe le souffle : c’est une débauche d’or, 50 kg de feuilles d’or recouvrent le reliefs du plafond et des colonnes. Les retables, autels et portes brillent, mais nombre d’objets de l’époque glorieuse ont disparu, volés. C’est la raison invoquée pour interdire toute photo. Une série de confessionnaux du XVIII° attirent nos attentions : conçus autour du fauteuil du prêtre, ils sont de bois sombre avec de naïves têtes d’angelots au nez écaillé. Deux tableaux à l’entrée ont été remplacés par des copies, l’un d’entre eux étant exposé au British Muséum.

Restons dans le religieux et approchons nous du couvent et églises de San Francisco. Malheureusement elle a fermé 20 minutes avant l’heure prévue, nous nous heurtons à une porte close. La place est actuellement défigurée par de travaux en vue de la construction d’un métro.

Nous allons alors manger dans un restau contre l’église et dégustons quelques spécialités locales: soupe pommes de terre avec avocat et fromage, cochon grillé (fritada) accompagné de maïs grillé ou bouilli de bananes frites et d’avocat. Un régal avec des portions plus que conséquentes, faire moit’ /moit’ aurait été largement suffisant. Moins d’enthousiasme autour de bières locales aux couleurs surprenantes. 12 $ 50 par personne tout de même.

L’après midi devait être consacré à des visites de fabriques artisanales de chapeaux, glaces, chocolats et jouets en bois Calle de la Ronda. La plupart sont fermés ou inexistants. L’artisanat de jouets se limite à de jolies toupies et deux Pinocchio esseulés. Nous sommes déconcertés, rien d’autre n’est prévu  pour la journée et il est 15h !

Edgar ne fait pas de proposition, nous soumettons l‘idée de monter au téléphérique. Notre camionnette nous récupère place San Francisco et nous traversons de nouveaux quartiers jusqu’au pied de cabines. Nous nous retrouvons en compagnie d’un couple équatorien / belge qui nous décrit leur périple à travers le pays.

Nous sortons à 4000 m d’altitude, nous nous couvrons rapidement sous les quelques gouttes et l’air frisquet.

Un chemin bien dessiné poursuit la montée jusqu’au cratère du volcan Ruccu Pinchicha à 5h de là.

Le souffle est court, la vue est splendide sur la ville  qui mesure 54 km de long.

Notre parisienne résiste au froid dans ses sandales sans chaussettes.

Je redescends vers la gare du téléphérique avec Guy un peu palot. Nous regardons le départ des parapentes tandis que nos compagnons prolongent la balade. Notre « guide » nous a abandonné depuis longtemps gelé dans son costard à carreaux.

Nous descendons dans les télécabines à la nuit presque tombante face à la ville qui s’éclaire timidement, apercevant à nos pieds des agaves résistant au climat et à l’altitude avec au dessus de nous des nuages aux couleurs variées et variables.

Retour à l’hôtel pour une bonne douche chaude et nous ressortons une heure et demie plus tard dans le quartier animé d’une vie nocturne moderne voire « branchée », sous l’œil d’un nombre impressionnant de policiers et de personnels de sécurité.  Ce n’est pas la faim qui nous tenaille ; après avoir longuement hésité sur le choix du restau, nous dînons d’un minestrone délicieux ou de pizzas quelconques avant de regagner notre lit.

Sempé, le rêve dessiné. Bernard Pascuito Mathieu de Muizon.

Disposé à côté de la caisse de la librairie, je ne pouvais éviter le petit livre de 48 pages dédié à mon auteur préféré, mais 7, 50€ :« il ne faut pas pousser », même si le nom de l’éditeur est lui aussi charmant : « A dos d’âne ».

Les fans n’apprendront rien dans cette brève biographie, vite écrite bien qu’illustrée gentiment, si loin du modèle ou d’autres publications à son égard

http://blog-de-guy.blogspot.fr/2014/02/happe-par-sempe-christophe-carlier.html .

Le dessinateur qui connut le succès avec le « Petit Nicolas », vendu à plusieurs dizaines de millions d’exemplaires se réfugiait derrière la radio pour éloigner les cris des disputes de ses parents. Duke Ellington et Ray Ventura furent les sauveurs du rêveur.

Vivement un nouvel album pour Noël de l’octogénaire. 

Victoria. Justine Triet.

Je ne me lasse pas des dispositifs de la metteure en scène qui en reproduit quelques uns de son précédent film vitaminé, « La bataille de Solferino » : mère affairée, problème de garde d’enfants,  personnages hystériques, névrosés et bavards se bousculant à la porte d’un appartement en désordre.

Les vies affolées de nos jeunes contemporains font sourire par le brillant déluge verbal qui les cerne mais de leurs cocons ne sortent guère de papillons.

Cette comédie décrit avec plus de pertinence notre époque que bien des éminents favoris de la critique qui en sont à mimer Truffaut sempiternellement.

Et pourtant c’est parisien en diable, speedé. Avocat peut être aujourd’hui un métier précaire et les baby-sitters n’ont pas que des petites filles accrochées à leur tablette à prendre en charge. La sexualité a beau être désinhibée, les solitudes n’en paraissent que plus pathétiques et les détresses plus criantes.

Biolay chante Trenet.

Attiré par une version du « Grand Café » qui redonnait une couleur nouvelle à un auteur dont la légèreté peut sembler lointaine, j’ai acheté le CD.

« Au Grand Café vous entrez par hasard
Tout ébloui par les lumières du boul'vard
Bien installé devant la grande table
Vous avez bu, quelle soif indomptable
De beaux visages fardés vous disaient bonsoir
Et la caissière se levait pour mieux vous voir
Vous étiez beau vous étiez bien coiffé
Vous avez fait beaucoup d'effet
Beaucoup d'effet au Grand Café. »

Mais ce qui constitue une heureuse surprise en exemplaire unique, peut lasser quand elle devient systématique.

De surcroît, comme s’il n’y avait pas suffisamment de variété chez l’amoureux du music hall, la présence du « Temps des cerises » parmi les 13 titres renvoie l’ensemble à une image patrimoniale tirant vers le XIX°.

J’ai pourtant aimé la création de Biolay «  La chanson du faussaire »

« La suite du programme
On la connait, la fin on la devine
On ferme les volets, la salle et la cuisine
Puis on replie les chaises et les ombrelles
On coupe la glycine »

La connotation essentiellement nostalgique de cette production qui m’a parue finalement paresseuse, est assez soporifique. La musique jazzie aurait pu rendre plus évidente l’originalité du « fou chantant » qui avait un peu vieilli sous les roulades des « r » de « Je t’attendrai à la porte du garage ».

Par contre ce salé / sucré, quel charme :

« Le vieux piano d'la plage ne joue qu'en fa qu'en fatigué
Le vieux piano d'la plage possède un la qui n'est pas gai
Un si cassé qui se désole
Un mi fané qui le console
Un do brûlé par le grand soleil du mois de juillet
Mais quand il joue pour moi les airs anciens que je préfère
Un frisson d'autrefois
M'emporte alors dans l'atmosphère
D'un grand bonheur dans une petite chambre
Mon joli cœur du mois de septembre
Je pense encore encore à toi
Do mi si la. »

Le poète auteur-compositeur-interprète mêlait subtilement la gravité sous des vers primesautiers, et je ne connais pas de version nouvelle qui soit à la hauteur de l’original.

« Que reste-t-il des billets doux
Des mois d'avril des rendez-vous
Un souvenirs qui me poursuit sans cesse
Bonheur fané cheveux au vent
Baisers volés
Rêves mouvants
Que reste-t-il de tout cela
Dites-le-moi
Un petit village
Un vieux clocher
Un paysage
Si bien caché 

Et dans un nuage
Le cher visage
De mon passé. »

Football de légendes. Desports.

Ce hors série de la revue de sport qui « se lit avec un marque-pages », dont j’avais été curieux dès le numéro 1 : http://blog-de-guy.blogspot.fr/2013/05/desports-numero-1.html

préfacé par F. Hollande et A.Hidalgo était un objet de commande à l’occasion de cet l’Euro 2016, le bien nommé.

Bien que sans surprise, il mérite de connaître un sort plus durable que l’emballement du jour ou l’emballage du poisson de la veille, d’autant plus que la couverture est cartonnée.

30 footballeurs sont présentés par 30 écrivains avec un large éventail des nations :

de l’Italie avec Roberto  Baggio par Roberto Saviano, à l’Ukraine d’Oleg Blokhine par Andreï Kourkov.

Les images sont mythiques: Beckenbauer l’épaule en écharpe, Yachine faisant rebondir le ballon contre les parois d’un tunnel menant au terrain.

Mon préféré pour toujours : Kopa, l’ancien galibot Kopaszewski de Noeux- Les- Mines; Delerm lui convient pour dire la légende aux couleurs de l’enfance.

Cet enfant que nous rejouons devant chaque match auquel les tristes redonnent finalement du prix.

Ces misanthropes ont-ils besoin de mépriser les foules émues par l’injustice, aimant la virtuosité, l’insouciance, partagées aux quatre coins du monde ?

Jean Paul Dubois était mal parti : 

« Je fais partie de ce petit peuple invisible qui évite les stades, redoute les hymnes, craint les patriotes, conchie les mercatos et s’emmerde géométriquement devant un 4-3-3 en losange… »

Mais il sait célèbrer Andrès Iniesta :

« … dans tous les stades protéiformes emplis d’égos luminescents et truqueurs, chacun n’eut plus d’yeux que pour l’essentiel : les courses soyeuses du petit moine, livide, certes, mais divin aussi. »