J’apporterai volontiers un petit pétale aux bouquets d’éloges que ce premier roman vient de recevoir. Une vietnamienne, tellement vietnamienne, raconte sa vie en zone tropicale puis au Canada où elle s’est réfugiée avec d’autres boat people. Elle sait se mettre à la place du soldat du Nord qui a fait pourtant tellement souffrir sa riche famille, lui qui croyait que les soutiens-gorge dans l’armoire étaient des filtres à café. Cette capacité à comprendre les autres, à s’émerveiller lui vient peut être d’avoir débarqué dans un univers largement énigmatique pour elle et d’avoir surmonté tant d’épreuves qu’elle peut verser aujourd’hui, dans nos gobelets, une eau tellement revigorante.
« Sans l'écriture, comment entendre la neige fondre, les feuilles pousser,
et les nuages se promener ? »
Reconnaissante envers ceux qui l’ont accueillie, elle rend bien à tous ses lecteurs, les bienfaits qu’elle a reçus en nous restituant de beaux portraits de personnes généreuses, et des épisodes d’apprentissage d’une vie qui tourne bien. Elle décrit l’horreur, les réussites, les douceurs qui s’entremêlent, avec tact: sa poésie ne brouille pas les sens, elle les exalte.
La grâce et la lumière en 150 pages si brèves.
"Je n’ai jamais eu d'autres questions que celle du moment où je pourrais mourir. J'aurais dû choisir ce moment avant l’arrivée de mes enfants, car j'ai depuis perdu l'option de mourir. L'odeur surette de leurs cheveux cuits sous le soleil, l’odeur de la sueur dans leur dos la nuit au réveil d’un cauchemar, l'odeur poussiéreuse de leurs mains à la sortie des classes, m'ont obligée et m'obligent à vivre, à être éblouie par l'ombre de leurs cils, à être émue par un flocon de neige, à être renversée par une larme sur leur joue. Mes enfants m'ont donné le pouvoir exclusif de souffler sur une plaie pour faire disparaître la douleur, de comprendre des mots non prononcés, de détenir la vérité universelle, d'être une fée. Une fée éprise de leurs odeurs."
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