Lacs italiens # 2. Vérona.

Le soleil perce à travers les volets de bois intérieurs et m’arrivent les voix étouffées de mes complices déjà attablés au petit déjeuner. Toilette tranquille puis direction VERONA distante de 7 km. Arrivée en douceur, loin de la circulation des jours ouvrables.

Nous suivons la direction de la gare susceptible  d’offrir des possibilités de stationnement, mais nous longeons vite l’Adige et séduits par la vue sur la vieille ville, étonnés par les places de parking libres malgré la gratuité du dimanche, nous posons le véhicule à moteur pour la journée quai Lungadige San Giorgio.

Avant de traverser le fleuve nous sommes attirés par l’église, pardon, la Basilica S. Stefano très surprenante à l’intérieur : de style plutôt lombard/roman elle possède 2 chapelles baroques, des restes de fresques, des piliers trapus et surtout un escalier remarquable qui mène à l’autel.   

Un homme d’un âge m’aborde, me demande si je parle italien et devant mon « non » s’élance dans une grande discussion… en italien.

Il m’offre une photo du christ en croix présent dans l’édifice et grâce à une de mes comparses qui m’a rejointe, je comprends qu’il propose une visite guidée pour l’après- midi.

Nous flânons et traversons l’Adige par le Ponte Pietra, marchons dans des ruelles étroites ombragées bordées de vieilles maisons aux fenêtres vénitiennes trilobées  et aux couleurs du sud rouge, ocre,  avec des volets vert sapin.

Quelques tags nous hérissent…. Personne dans les rues…

Au hasard, nous débouchons sur la Piazza delle Erbe et là, nous découvrons la place encombrée d’estancos de vêtements ou de fruits, de bars sous des parasols clairs au milieu du monde et des touristes. Nous admirons les palais avec leur balcon joliment fleuri, la fontaine de la Madona  « l’édicule » du XIV appelé aussi « Berlina » où se rassemblaient les autorités pour proclamer  leurs décrets. Des restes de graphites subsistent sous les avancées des toits en plus ou moins bon état.

Nous sommes à deux pas de la Casa di Giulietta. Le porche est totalement recouvert de post it collés avec des chewing-gums, de sparadraps annotés, de graffiti.

Ces ex-voto amoureux témoignent du passage de milliers de couples et suppléent les cadenas ici peu nombreux accrochés à une gouttière guère pratique. A l’intérieur, la foule s’agglutine vers la statue de Juliette dans le but de se photographier en train de caresser le téton de l’héroïne, moment de gloire renouvelé en apparaissant dans une pose avantageuse sur le fameux balcon.

Nous laissons Guido satisfaire son envie de photos puis nous dirigeons vers la piazza Independenza au centre de laquelle trône une statue de Garibaldi avec deux enfants habillés de vert blanc rouge à ses pieds. Nous prenons un café dans la rue « Arche Scaligere » réputée pour la maison de Roméo, quelques ex-voto attirent l’attention, similaires mais moins nombreux que ceux vus chez sa douce. La maison ne se visite pas. Pendant que nous dégustons notre café alignés face à la rue, nous profitons du guide d’un groupe français qui décrypte des oriflammes : le rouge avec une échelle pour la ville, le rouge avec des lions  quatre bandes et les armoiries des villes pour  la région, le drapeau italien bien sûr et le drapeau européen.

A côté, piazza  del Signori se prépare une fête et contre la loggia del Consiglio repérable à son admirable façade de la Renaissance, des ouvriers installent un podium pour un concert ou un spectacle à venir. Malgré cela et  des échafaudages occultant  l’un des bâtiments, cette place garde tout son charme. Dante en occupe le centre, et, suspendue sous l’arc d’entrée entre la piazza delle Erbe et la piazza del Signori, une côte authentique ou non de baleine se balance ; elle rappelle l’emplacement d’un marché aux épices exotiques d’autrefois.

La gueule du loup. Didier Tronchet.

Une roumaine sans papier manipule son monde en un scénario qui se voudrait loufoque mais  que j’ai trouvé vain.

Les dessins charbonneux, comme il se doit, ne sont pas en cohérence avec des archétypes qui pourraient convenir à une bande dessinée à prétention comique: gynécologue et club de rencontre.

La raideur des traits n’arrange rien et je n’ai pas été saisi d’une quelconque sympathie pour les personnages, ni séduit par la fantaisie de l’intrigue, pas plus que par une chronique des mœurs forcément provinciales.

« - Jusqu’où iriez-vous par amour ? 

- Jusqu’au bout. »

L’argument sensé lancer l’action est bateau et ce qui en découle, sans intérêt.

La couverture laissait entrevoir du noir, mais je n’ai pas connu l’ombre d’un frisson.

Bon j’arrête, cet album de 120 pages est bien loin des chroniques touristiques originales de l’auteur :

http://blog-de-guy.blogspot.com/2017/06/vertiges-de-quito-didier-tronchet.html

Yomeddine. Abu Bakr Shawky.

 

Un lépreux part à la recherche de ses origines sur sa charrette bancale tirée par un âne. 

Accompagné d’un orphelin appelé Obama, dont il a fait connaissance sur un tas d’ordures, il traverse une partie de l’Egypte, passant d’un lieu désolé à un autre coin souillé, il est partout chez lui. 

Qui est plus déshérité que ce malheureux qui va, poussé par une force vitale admirable ?
En suivant ce personnage aux traits ravagés, le regard porté sur ce pauvre pays est sans concession. Seul un certain humour peut  jouer avec une situation désespérante : « Salut les malades ! »
Décidément les bourricots ont une place essentielle dans la vie du monde.
Le dénouement de ce trajet sans nœud, trop rectiligne, est à mon avis catastrophique :
les deux compères se rudoyant auraient bien fait à ne pas vouloir aller plus loin dans leurs investigations pour éviter une conclusion lourdingue.

Clouée au sol. Gilles David. Georges Brant.

Quelle écriture : rythmée, poignante, décapante !

Quelle comédienne, seule en scène, s’écorchant, nous tenant en haleine, nous dépouillant !

Je croyais voir un spectacle de danse dans la salle de  L'Odyssée à Eybens puisque dans le catalogue de la MC 2 , il était question de corps, en réalité il y a très peu de mouvements, sinon avec la fermeture éclair d’une combinaison de vol. Pourtant, c’est vrai que le corps est mis en jeu jusqu’aux jointures des mains qui blanchissent sous l’intensité.

Quand j’ai relu le pitch : histoire d’une pilote d’avion puis de drone au moment de la guerre en Irak, je me suis demandé si je ne m’étais pas fourvoyé n’étant pas particulièrement porté à me mettre dans une peau sous uniforme US.

Pas du tout, au-delà de la réflexion sur la guerre, il est question de notre culpabilité, de nos vies devant les écrans. De surcroit, je ne suis pas amateur de fiction mettant en jeu des mutants mais nous sommes devenus malgré nos esprits forts, des esclaves du virtuel, des aveugles face à nos pertes d’humanité. Il faut bien passer par des situations extrêmes où des écrans jaillit la mort pour nous faire décoller un peu de devant nos windows réfrigérés.

Elle aime son mari et sa fille, après une période baignée dans le bleu, elle a atterri à la « rocking chair force », et voit le monde en gris dans la position intenable de Dieu. Elle-même vit sous l’œil des caméras de surveillance comme son mari dans son job de croupier.

Où sommes-nous, nous ?  Au théâtre, dans le désert autour de Las Vegas et dans le désert du pays des premières écritures, à regarder une comédienne forte et face à nous même avec comme rachat, le plaisir d’une découverte et  celui de comprendre un propos, intensément

L’homme qui marche. Yves Bichet.

Comme on m’avait prêté ce livre, je me suis appliqué à aller jusqu’au bout des 200 pages.

Mais une fois encore avec cet auteur, je ne me retrouve pas dans les éloges qui lui sont adressés où même ses descriptions de la montagne me semblent conventionnelles; quant à sa vision de la condition humaine, il est permis de la trouver bien hostile aussi bien par la voix fatiguée de Coublevie, le narrateur, du nom d’une commune voisine de Voiron, qu’avec des personnages qu’il ne fait qu’apercevoir, gueulant à l’amour mais ne s’accordant aucun instant d’attention, accumulant les phrases absurdes et conventionnelles.

« Temps pourri sur Briançon, un bonnet fuchsia sur la tête de la gamine, une chanson débile et une chienne avec un nœud sur la tête… Plus ça va moins ça va … Et si ça continue, faudra que ça cesse. » Il a baptisé sa chienne du prénom de son ancienne femme.

Nous suivons un chemineau comme le désignait Jean Richepin, mais ce roman de 2018 est tout le contraire de la vision heureuse de l’auteur de « La chanson des gueux » (1876)

« Poète,
Toi, du moins, ne sois pas ainsi.
Au temps, comme il vient, dis merci,
Au soleil, à la pluie aussi,
Et tâche d'être, et le souhaite,
Grenouille et cigale à la fois,
Pour chanter tout ce que tu vois
De bon cœur et de belle voix. »

Le style du romancier qui mentionne volontiers qu’il a rénové lui-même sa maison, est artificiel, le fil du roman bien ténu, l’ambiance malsaine.

« …une infirmière qui empeste l’eau de lavande. Ça me file des haut-le-cœur, ce parfum. Je manque dégueuler et puis non finalement ça passe. »

Jusqu’ à ce qu’un médecin vienne l’examiner. « Il a une haleine de rat. »

J’avais été attiré par un de ses premiers ouvrages au titre qui me parlait tant : « Les Terres froides ». Je viens de cette région du Dauphiné, et son père, le docteur Bichet, était le médecin de notre famille. Mais cette proximité m’avait très rapidement mis mal à l’aise sous sa plume sans tendresse, au point de me retrouver dans la situation des paysans décrits par Pierre Jourde dans son remarquable « Pays perdu ». Se reconnaissant dans des portraits peu flatteurs, ils avaient accueilli à coup de pierres cet écrivain autrement plus fort.

Ci-dessous sont rassemblées des silhouettes aperçues entre deux fuites du SDF passant d’un bistrot à une construction en ruine sur la frontière entre la France et l’Italie.   

« … Bon débarras ! Tout le monde tire la gueule ces jours : Sylvain Taliano derrière son zinc, Mounir qui se désespère de se trouver une blonde, Camille qui guette l’amour derrière son œilleton, et peut être même le Chinois à lunettes de la rue Flandrin qui recense les clients snobant son échoppe… Chacun se plaint et gémit sauf les bambins dans leur bac à sable et mon cureton noueux sur La Ligne… ça laisse pantois, non ? Les adultes autour de nous se portent mal et les gosses sont bien portants. OK, on s’en fiche »

Jaunisse.

Loin, si loin où je puisse me trouver, du « bruit et de la fureur », je ne suis dispensé ni de la peur ni de la sidération quand l’effigie de Marianne se trouve éclatée sous l’Arc de triomphe.

Depuis les champs effacés de mon enfance, j’avais le sentiment que les Champs Elysées m’appartenaient un peu comme notre histoire de Charlemagne à « Charlot », comme les petits bateaux dans les bassins des Tuileries ou la gravité devant le mur des Fédérés.

Qui payera ?

Les carcasses de voitures calcinées rapprochent d’une imagerie de 68, tout esprit en allé, obstruant la réflexion. Les quelques tags au pied de la Marseillaise de Rude n’ont  plus rien des inscriptions quinquagénaires gaiement transgressives qui interpelaient les consciences printanières.

Que vaut une Porsche grillée face à la misère?

Nous rêvions d’un Tché pop art, notre monde 2018 est accablé par Trump.

Exploitant les colères de déshérités qui se réchauffent aux ronds points, ce sont nos enfants rois nés au quartier latin et leurs enfants qui vont au baston, ramassant le premier drapeau venu, tricolore ou jaune fluo plutôt que rouge. Les cocos viennent d’abandonner la faucille sur leur logo - pourtant depuis le temps qu’il y a des moissonneuses batteuses - dans l’indifférence générale. Brandir un tissu bleu blanc rouge n’empêche pas une image déplorable de notre pays quand sont saccagés des lieux d’éducation ou des boutiques de la rue de Rivoli.

Méprisant la culture, l’histoire et le respect des autres, la toute puissance des selfiés est sourde à la voix des raisonnables, que l’on n’entend guère. L’irresponsabilité va de soi, puisque les pseudos sont la règle. A l’heure où il est de bon ton pour les mieux pourvus de « lâcher prise », les plus démunis s’exhortent à « ne rien lâcher ». 

Certes l’homme n’a pas à être considéré «  comme un acteur économique isolé, rationnel et prédictible, mais comme un être changeant, pétri de valeurs contradictoires et interagissant avec ses semblables » (Le Monde). Dans la période, la complexité a du mal à faire son chemin.

Trop tourneboulé, j’hésite à m’exprimer, mais je m’y autorise au moment où je lis un éminent chroniqueur conseillant  au gouvernement le lundi de lâcher sur l’augmentation du gasoil et le mardi  lui reprochant de s’être couché. J’y vais donc de mon écrit  hebdomadaire destiné à être dépassé dans la minute. http://blog-de-guy.blogspot.com/2018/11/demission.html

Bien entendu je n’ai rien vu venir comme tout le monde, à part ceux qui en appellent depuis toujours à une rentrée chaude. Pour donner des leçons après coup par contre ça se bouscule, et dans le genre Hollande est Royal. La dignité et la pudeur s’oublient quand ceux qui flattent la haine ont pignon sur rue, alors la démocratie prend des coups. Ruffin ne fait plus rire.

Depuis le café du commerce à la vitrine fendillée, il est facile de constater que Macron avait l’intention de rassembler les centristes de droite et de gauche, il a rassemblé les extrémistes de gauche et de droite contre lui. Il y a  un problème manifeste de confiance et la paralysie guette, alors allons-y pour la dissolution et on verra.

Edgard Morin est toujours un recours avec ce bon mot :

« Les gilets jaunes sont le signe d’une crise de foi. »

Le déferlement des demandes contradictoires amplifie le constat qu’il devient difficile dans nos sociétés d’accepter la contradiction, la contrariété, les évènements négatifs de la vie : la maladie, la mort, un radar, un trainard, connard ! 

La pensée magique, «  on rase gratis », devient encore plus incongrue quand se libèrent les instincts les plus violents qui prennent les flammes des palettes voire des préfectures, pour des lumignons passés des chapelles aux trottoirs, pour quel deuil ? Les coûts seront bien plus élevés que ceux que nous devrons aux vitriers.

La planète est-elle dans un tel état désespérant que des foules de desesperados se défoulent dans un lâche et large (?) assentiment ?

Autant tout casser avant de se casser, tels les lemmings se jetant du haut des falaises.

.............

Les dessins viennent de Charlie, du Canard 

et de FB pour un dessinateur du "Monde"  ci dessous.

Caravage. Fabrice Conan.

Pour les élèves d’aujourd’hui la répétition n’est plus de mise, mais à mon âge le rabâchage est un plaisir augmenté quand il s’agit d’assister à une conférence devant les amis du musée de Grenoble. Il est question de rivalités et d’amitiés à l’époque où Michelangelo Merisi venu du village de Caravagio exerçait à Rome, de 1592 à 1606 jusqu’à ce qu’il parte en exil à Naples puis à Malte et en Sicile, après avoir tué un adversaire au cours d’un duel. Le Musée Jacquemart-André expose en ce moment dix de ses toiles sur la soixantaine qui lui sont attribuées jusqu’au 28 janvier 2019, organisant un dialogue avec des peintres de son temps.

Le « Garçon avec un panier de fruits »  figure ci-dessus plutôt que le jeune « Bacchus malade » déjà publié. http://blog-de-guy.blogspot.com/2016/03/le-caravage-et-les-caravagesques.html . Il possède le même fond sombre et un cadrage à mi-corps caractéristique d’une manière acquise lors de son itinérance dans les ateliers lombards où la représentation d’après nature était également travaillée. Caravage appartient à la maison du cardinal Del monte pour laquelle il est appointé, et il est associé aux cercles romains intellectuels influents.

« Judith et Olopherne » est un tableau majeur parmi tant des têtes coupées, bibliques de préférence : la concentration est à son comble et les visages de la jeune criminelle et de la vieille servante, œil vif, bouche haineuse, contrastés. Il était présenté sous un rideau de soie chez son propriétaire qui avait demandé à ses héritiers de ne pas se séparer du tableau.

L’œuvre concernant le même thème, d’Orazio Gentileschi, est bien plus sage, en regard également de celle d’Artémisia Gentileschi, sa fille qui l’a désormais dépassé en notoriété.  http://blog-de-guy.blogspot.com/2016/11/du-manierisme-au-baroque.html

La version de Carlo Saraceni est dans des tonalités plus douces, une lumière plus diffuse.

Pour les douleurs de l’âme, la musique est un réconfort, le luth au ventre rond et au manche vigoureux, peut y pourvoir, tandis que le crincrin s’anoblit. « Le joueur de luth » chante une partition de madrigal tout à fait lisible à côté d’une nature morte où un rugueux concombre figure parmi les fruits.

 « La Douleur d'Aminte »  de Bartolomeo Cavarozzi fut attribuée un temps au Caravage, mais cette fois la musique ne peut rien face au désespoir du berger qui vient d’apprendre que sa bien-aimée  a été dévorée par des loups.

Le jeune « Saint Jean Baptiste au bélier »  inspiré des « Ignudi » (nus) de Michel Ange est bien vivant, voire impudique,

comme « L’amour victorieux » dont le modèle est identifié sous le nom de Cecco, serviteur, amant, élève, qui deviendra peintre.

« L’Amour sacré et l’Amour profane » de Baglione est dans le style du maître du clair obscur mais le satyre est représenté avec les traits du scandaleux débauché.

« Saint François en méditation sur le crucifix » aux couleurs absentes est tout en intériorité.

Cigoli avait gagné le concours organisé autour du thème « Ecce Omo », mais pas Le Caravage, quand Ponce Pilate présente Jésus à la foule : «  Voici l’homme »... pourtant, voir ci-dessus.

Alors que Pensionante del Saraceni, livre un original et vigoureux « Reniement de Saint Pierre »

« Le souper d’Emaüs » rejoint son histoire. « Pendant qu’il était à table avec eux, il prit le pain ; et, après avoir rendu grâces, il le rompit, et le leur donna. Alors leurs yeux s’ouvrirent, et ils le reconnurent ; mais il disparut de devant eux. »

Il peint en plusieurs exemplaires une sensuelle « Madeleine en extase » pleine de ferveur au moment où il se réfugie chez les Colonna, ses protecteurs de toujours, lors de sa fuite de Rome.

Sa disparition à 38 ans, lors d’une rixe ou bien épuisé par la maladie, alors qu’il revient vers la ville dont il connaît aussi bien les clients des tavernes que les puissants, laisse place au mystère et aux romans.  Par contre, sa marque dans l’histoire de l’art ne souffre pas d’incertitude.

« Si tu ne guettes pas l'inattendu, tu ne découvriras pas la vérité. » Héraclite