Ce livre de chez Actes Sud est un régal. Depuis Vancouver où l’ennui ne s’enfuit ni à coups de Temesta ni de whisky, un jeune se cherche,loin de sa famille encore tellement présente. L’humour-on ne peut plus juif- vient mêler dans le shaker une passion pour l’AS Saint Etienne, une mère abusive, une colocataire fumante, des mouettes, un Mont d’or enterré dans le jardin, n’importe quoi ; tout ça secoué avec une mauvaise foi communicative où dans l'absurde tout peut être dit. La couverture évoquait pour moi « Le cri » de Munch, j’avais évité jusque là cette lecture et puis j’ai souri tout du long : « Cruyff …Overmars devaient avoir tout de même un peu de sang juif au bout des crampons sinon comment expliquer cette nonchalance, cette capacité à encaisser les défaites les plus cruelles…et pourtant continuer à clamer à la face du monde qu’ils étaient les meilleurs… » Comme ceux qui parlent aux arbres ne sont pas des poètes à plein temps, les hypocondriaques dans la vraie vie ne sont pas vraiment drôles mais celui là nous réjouit vraiment avec son mal de vivre.
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