En attendant les hirondelles. Karim Moussaoui.

Je n’ai pas compris le titre bien que des critiques y aient vu l’attente d’un printemps arabe… quand on sait comment il a tourné.  D’ailleurs bien peu d’indices sont proposés pendant les deux heures de film pour croire en l’avenir.

Trois histoires sont contées, trois « fatalités », alors que le mot « destin » aurait pu convenir, mais il aurait fallu quelques perspectives de liberté à horizon des montagnes arides, j’allais dire d’ « indépendance ». Les mots sont décidément chargés dans cette Algérie.

Reste une poésie des routes, avec des bouffées musicales où les interdits sont ignorés un bref instant, et l’offrande de deux grenades, le fruit.

Les personnages les plus âgés bien qu’exerçant des professions qui leur apportent le confort portent culpabilité et résignation, vont-ils les surmonter ?

L’un accablé par les évènements, va-t-il céder à la corruption ?

Une jeune femme après une parenthèse ensoleillée, suivra-t-elle une trajectoire fixée par les hommes de sa famille ?

Un médecin affrontera-t-il son passé ?

Les acteurs, les actrices sont belles et beaux, le rythme immersif, les dialogues où se mélangent français et arabes bien menés.

Si les ellipses avaient été moins nombreuses, notre confort de spectateur en aurait été mieux assuré et le propos nous serait parvenu plus clairement.

Mais il faudrait savoir, lorsqu’on n’apprécie guère les vérités assénées, il faut se laisser aller.

En arrière plan, gravats et détritus jonchent les trottoirs défoncés mais nous pouvons partager aussi les illusions, les contradictions, les impasses, les douleurs, des protagonistes et leur volonté de vivre malgré « mektoub », l’increvable.

My Ladies Rock. Jean-Claude Gallotta.

Depuis une heure et quart, qu’on était pris avec l’envie d’applaudir après chacune des quatorze séquences, la salle a éclaté d’applaudissements dès que les cinq danseurs et les cinq danseuses se sont liés les mains pour saluer.

Comme très souvent, j’ai aimé  notre Jean Cloclo

http://blog-de-guy.blogspot.fr/2015/10/my-rock-jean-claude-gallotta.html

dans cet hommage aux rockeuses.

Musiques énergiques, voix déchirantes, rythmes d’enfer.

Les danseurs se prennent et se lâchent, arrivent et repartent, seuls, à deux, à trois, à tous, à tu tu et à toi, vivement.

Les gestes propres au chorégraphe se retrouvent parmi des bourrasques de nouveautés, parfaitement adaptés à cette cérémonie où reviennent dans la salle proprette de la MC2  les torrides échos des scènes d’une jeunesse d’un autre siècle.

J’allais, dans une posture élitiste, attribuer à des façons de MJC, un côté projection de diapos, explications bien articulées et parfois convenues, mais c’est accordé en fait, tout à fait, à mon inculture rock.

J’ai reconnu la déchirante Brinda Lee : « So Sorry », et savais que Marianne Faithfull eut à voir avec Jagger, que Patti Smith aimait Rimbaud mais j’essaierai de retrouver Wanda Jackson une pionnière et Lissy Mercier Descloux inconnue dans mes bataillons décidément claisemés.

Joan Baez oui ça va ; quand les danseurs sont apparus sur une chanson a cappella dans une lumière qui ne révélait que leurs habits blancs, ce fut un des sommets.

Il y eut d’autres évi-dances avec Tina Turner ou Nina Hagen, Aretha Franklin et Janis Joplin « qui connut la malédiction des rockeurs en mourant à 27 ans deux semaines après Jimi Hendrix et neuf mois avant Jim Morisson. »

La danse c’est l’allégresse, la chanson l’enchantement, quoique le blues. Il y eut tant de morts.

Nous aurions pu aller jusqu’au matin, bien assis a savourer les chansons amères, les grains âpres des voix éraillées. Baez la sage avait chanté Joplin l’indomptable : 

« Dans le calme matin

Il y avait beaucoup de désespoir

Et dans les heures qui suivirent

Personne ne pouvait réparer

Cette pauvre fille »

6 mois. Automne/ hiver 2017.

Trois reportages photos regardent le Japon :

- femmes de Yakusas,

- après Fukushima,

- et « le péril gris » concernant les problèmes démographiques de l’île avec en complément, pour ce sujet, un article de J.C. Guillebaud, « Immortel non merci » :

« Pour les sages de l’antiquité, c’est « le perpétuel recommencement », c'est-à-dire le flot cascadant de générations qui fonde la condition humaine.»

Une place de choix est bien sûr tenue par les photographes, mais un des collaborateurs de la revue semestrielle est épinglé dans l’éditorial, prouvant un sérieux et une honnêteté dont on pouvait se douter tant les 300 pages sont  toujours soignées, pédagogiques, intéressantes.

Cette fois c’est un papy pionnier de la photographie au Ghana dont la carrière est racontée, pas aussi fameuse que la biophotographie d’Aretha Franklin, mais bien colorée aussi.

Toujours varié géographiquement :

de Kiev où les mitraillettes ornent les murs des restaurants branchés qui s’y ouvrent à Caracas dans un quartier favorable au successeur de Chavez.

Et socialement :

Un agriculteur heureux près de Clermont Ferrand , une pasteure homo et maman, en Suède, et une famille de 124 frères, sœurs, neveux, cousins germains, d’une lignée qui croise Bretagne et Versailles.

La chronique de la proximité d’une belle-mère et d’une adolescente est plus embarrassante, le reportage au Nord de la Norvège avec les chercheurs du climat un peu conventionnel, mais le photographe qui se glisse parmi les canadiens qu’il met en scène est original, et la série d’instantanés toujours réussie, l’idée de confier des appareils à des réfugiés divers est féconde. L’histoire de l’image du CRS brûlé par un cocktail Molotov ne situe pas les gentils et les méchants comme d’habitude. 

Expression.

Pour éviter de trop alimenter ce blog aux resucées d’informations tombées des containers médiatiques, j’essaye d’étayer mes propos avec quelques expériences personnelles.

Un esprit de l’escalier rencontrant les limites d’un format lisible me conduit à compléter les écrits de la semaine dernière concernant la sélection. 

http://blog-de-guy.blogspot.fr/2017/11/selection.html

Mon bac, celui de 68, constituait un démarrage en flèche de statistiques de réussites qui firent perdre tout sens au diplôme. Même au rabais, celui-ci m’a pourtant suffi, dès le mois de novembre de cette belle année, pour me retrouver à 18 ans devant une classe : instit’.

Un sentiment d’illégitimité qui a mis du temps à s’avouer m’a conduit, je pense, à me surpasser pour compenser une formation proche de zéro.

C’est aussi que la culpabilité que nous vilipendions en critiques radicaux d’une pensée « judéo-chrétienne » était un bon moteur. Nous avions alors en face de nos véhémentes oppositions, des modèles impressionnants, des valeurs qui nous obligeaient.

C’était quand même autre chose que ces hoquets contemporains :

« C’est nul ! Je rigole ! Arrête de me prendre la tête ».

Nous riions très forts, très Charlie. Toujours Charlie.

Cet humour mis à la portée de tous les biberons avait pourtant stérilisé la plaine comme traitement au Glyphosate. Le terme « valeur » en dehors de la Bourse devient délicat à manier, depuis que la laïcité elle même a eu besoin de s’affubler de prudents adjectifs quand de grossiers personnages ont ramassé le mot abandonné, et que d’autres n’ont rien vu venir.

Mais je ne vais pas me cantonner aux évocations de 50 ans d’âge que vont activer, en 18, les commémorations envers le rouge soldat inconnu, voici une anecdote de la semaine dernière.

Une élève vient voir une prof à la fin d’un contrôle :

«  Madame j’ai honte, je n’ai pas pu m’empêcher, j’ai copié. »

Et demande de rectifier les réponses à l’exercice litigieux.

C’est bien que des valeurs lui ont été transmises et qu’elle les met en œuvre courageusement. Cet acte d’honnêteté nous change tellement des déplorations, voire des consternations paralysantes, plus habituelles. Dans un autre collège, une élève de 4° interrogée sur un état de fatigue manifeste précise que ce sont ses propres jumeaux qui la tiennent éveillée toute la nuit.

Au moment d’écrire, la pudeur, la discrétion peuvent s’opposer à l’expression qui est à la base de toute vie en société. Le minimum du respect de l’autre réside dans notre franchise à dire ce qu’on à dire : plus facile à dire qu’à faire.

Ma perplexité ancienne concernant les difficultés à s’exprimer y compris chez les adeptes du texte libre à gogo pour les élèves, s’aggrave à la vue des bavards réseaux sociaux qui sont essentiellement des compilations bien peu personnelles. Les éructations le plus souvent sous pseudos ne comptent pas.

Alors je cause. 

« Écrire, c'est l'art des choix, comme on dit à Privas. » Frédéric Dard

……..

Dessin de Willis, Tunisie, pour Courrier international :

Trompe-l’œil et faux-semblants. Christian Loubet.

D’ Arcimboldo en passant par Dali jusqu’aux contemporains annonçant le transhumanisme, le conférencier devant les amis du musée de Grenoble a richement illustré les sens multiples donnés aux images où se carambolent intentions de l’auteur et celles du spectateur, conscient et inconscient.
Un triptyque d’un anonyme flamand ouvrait le propos avec un phylactère annonçant:

« Plus nous voudrons te mettre en garde plus tu auras envie de sauter par la fenêtre »

Loin du street art qui refait la tapisserie de nos rues et trompe nos façades, nous sommes invités à ouvrir les rétables, à mirer les métaphores, à aller chercher dans un wikidico ce qu’est une métonymie, à voir des toiles comme surfaces à projeter les rêves, et mesurer les déplacements du sens et ses condensations.

Il importe de chercher où est la grand-mère dans une image d’Epinal.

Où est la sortie chez Cornelis Escher, le graphiste géométrique néerlandais ? L’Alhambra.

L’homme résiste à l’animalité, terrifié par les pièges du malin, tellement humain, dans L’enfer de Memling.

Comme dans celui de Bosch à la créativité troublante avec ce jardin des délices aux monstres hybrides.

Nous avons révisé Holbein, dont le crâne est une signature, Holbein signifie « os creux ».

http://blog-de-guy.blogspot.fr/2017/06/mythes-symboles-et-allegories-serge.html

Avec « A Still Life of Fruit » (nature morte aux fruits) de De Heem, le meilleur est sur la table et les couleurs chatoyantes crèvent quelque mur d’intérieurs calvinistes qui ne s’habillaient pas que de tableaux religieux. Mais tout est vanité, le ver est parfois dans le fruit.

Arcimboldo, directeur des fêtes et pourvoyeur du cabinet de curiosités de Rodolphe II, prince de la maison d’Autriche, exprime une vision ambitieuse où l’homme intègre le monde pour le valoriser dans une « anthropomorphisation de la nature ». Même si Hérode par un anonyme dans la manière de son maître ne porte pas le même optimisme.

La Côte escarpée du bougon Degas a allure humaine, sensuelle.

Derrière les apparences apparaît l’inconscient, Magritte dont la mère s’est noyée, mise sur le double sens au cours de sa quête lyrique quand la mer se confond avec le ciel dans La mémoire.

La femme au miroir de son compatriote belge Paul Delvaux se consolera-t-elle de  ses angoisses en allant voir au-delà des apparences ?

Dali exprime souvent son désir de fusion narcissique et son rejet des angoisses (paranoïa critique), c’est un virtuose de la duplicité des images : 6 sujets peuvent se deviner dans L’énigme sans fin.

Et si Ernst a fait surgir tant de monstres dans ses paysages ruiniformes que reste-il du monde dans son Europe après la pluie ?

Dans la quête de soi-même, les rituels repris des crânes de Bornéo peuvent se rapprocher

des grimaces de FX Messerchmidt, (XVIII°), L’homme de mauvaise humeur,

ou du cerveau d’un obsédé vu par Gilles Barbier : Anatomie trans-schizophrène.
L’ironie fournit une alternative à la gravité.

Roland Dorgelès avait attaché un pinceau à la queue d’un âne avant d’écrire un « manifeste de l’excessivisme » et intitulé le tableau «  Coucher de soleil sur l’Adriatique » signé Boronali (Aliboron).

La figure de l’animal était souvent péjorative, mais en ces temps sceptiques où certains veulent abolir la frontière entre les espèces, l’hybridation est fascinante, la transgression un vertige.

En 1668 Charles le Brun avait remis à l’honneur la physiognomonie avec des visages sensés exprimer le tempérament.

Les louves de Leah Brown surgissent sur les dépouilles de la féminité

Patricia Piccinini remet en question les limites de l’humain et de l’esthétique, nos concepts de normalité.

Liu Xe propose dans une série intitulée « We are The World », des personnages hybrides.

Les Garçons bouchers de Jane Alexander, née à Johannesbourg, sont pleins d’animosité et son Infantry menaçante.

Orlan, pardon, ORLAN, a subi une vingtaine d’opérations de chirurgie esthétique pour marquer sa volonté de ne pas vouloir « être un mais tout ça », elle a payé de sa personne.

Avec ces greffes, ce désir de dépasser notre humaine condition, n’est ce pas l’éternelle tentation originelle : devenir Dieu ?

« Le rêve de l'homme augmenté est celui d'un homme diminué, et content de l'être. Il se projette en cyborg pour se dispenser de devenir humain. Il veut une intelligence artificielle parce qu'il n'a pas commencé à penser. Il est fasciné par le futur parce qu'il ne sait pas s'émerveiller devant le premier venu, devant l'événement d'une naissance. » Fabrice Hadjadj

La Porte de l'Ogre au parc des monstres de Bomarzo.

Venise en une semaine # 10

Le vaporetto pour San Giorgio nous débarque directement sur le parvis de l’église imposante en pierre d’Istrie.

A l’intérieur l’église offre deux œuvres du Tintoret peu mises en valeur.

Elle accueille une exposition de Pistoletto très inspiré par les miroirs : « one +one makes 3 ». Au centre de la nef, de grandes glaces suspendues sont disposées en cercle, à égale distance les unes des autres ; on ne distingue plus la différence entre le sol véritable et son image.

D’autres installations utilisent le même support, comme ces personnages cubains imprimés sur la surface réfléchissante, ou quatre panneaux reflétant l’attribut de quatre religions : un tapis, un prie-dieu, un bouddha et les deux glaces en forme de Thora, ou encore le doigt de Dieu disposé en miroir comme dans un livre ouvert.

Les autres œuvres que nous avions découvertes dans d’autres occasions ne nous convertissent pas vraiment à cette forme trop lisse d’arte povera. Nous étions venus surtout pour le campanile qui est équipé d’un ascenseur; vu l’état des escaliers condamnés, cela parait plus prudent. En appuyant sur le bouton premier étage nous nous retrouvons 63 m plus haut. Nous croisons peu de monde sur la plate forme mais nous sommes plusieurs à sursauter quand les cloches se mettent à sonner.

Nous avons le privilège  d’admirer tout à notre aise la place Saint Marc, le palais des doges, la ville aux toits de tuiles, la circulation animée des bateaux et l’île San Giorgio, où nous nous trouvons avec la forme en croix grecque de son église, le cloître, le couvent et un labyrinthe en buis épargné par les pyrales qui nous préoccupent depuis un certain temps.

Avant de quitter l’île, nous profitons d’expositions gratuites de la fondation Giorgio Cini avec des œuvres de Robert Rauschenberg, Andy Warhol né Andrew Warhola, Paul Mc Carthy, Christian Lemmerz...

Un autre bâtiment de la fondation est dédié aux productions de verrier Ettore Sottsass, avec des pièces aux couleurs vives et brillantes dont les formes ne répondent pas à une utilité particulière et dont l’esthétique nous laisse froids.

Plus intéressant est l’espèce de serpent qui déroule ses briques de verre à l’extérieur. Enfin derrière le labyrinthe végétal nous pouvons voir une dernière salle accueillant une œuvre de Bryan Mc Cormack intitulée « Yesterday, today tomorrow ». Elle regroupe suspendus à des fils noirs, des dessins d’enfants palestiniens, afghans, syriens, pakistanais, auxquels ont été distribués trois feuilles pour qu’ils expriment leur vision d’hier, aujourd’hui et demain.

La revue dessinée. Automne 2017.

Quelques modifications dans la riche revue suivie ici depuis son numéro 1 :

http://blog-de-guy.blogspot.fr/2013/10/la-revue-dessinee-n1-automne-2013.html 

jusqu’à celui qui précédait celui là :

http://blog-de-guy.blogspot.fr/2017/06/la-revue-dessinee-n-16-ete-2017.html.

La maquette gagne en lisibilité bien que le logo en une soit redondant, mais en collant à l’actualité sous une couverture où figure Macron avec comme thèmes Uber, les algues vertes, Balkany, le trafic de cocaïne, les réfugiés… le risque de trop se lier aux circonstances éloigne d’une des spécificités de la revue : la recherche de la profondeur des reportages, avec moins de recul, d’humour, bien que les angles proposés demeurent pertinents.

L’historique de l’implantation des Balkany échappe aux caricatures habituelles, pourtant il y avait matière,

le chemin des mules chargées de gélules de coke entre Cayenne et la métropole révèle la misère  des passeurs et les moyens insuffisants pour faire face aux trafics.

Les difficultés pour traiter du sujet des algues vertes en Bretagne sont éclairantes sur le poids des habitudes, des lobbies,

et la comédie pour obtenir ou pas le droit d’être réfugié, bien documentée, approche de la tragédie.

Les contradictions révélées par le développement d’Uber évitent un manichéisme qui affleure parfois chez Médiapart dont ils partagent la  liste des phénomènes scandaleux amenant des appréciations essentiellement négatives qui noircissent nos matins calmes. 

Les virgules divertissantes deviennent rares : Bruce Lee a beau présenter ses pectoraux, je regrette la disparition de rubriques illustrant des expressions de notre langue, traitant de sports inhabituels ou nous instruisant de phénomènes scientifiques à la manière de l’ Oncle Paul du Spirou de notre enfance.