Gratuité.

" Pour encourager à la lecture, certaines écoles du Texas donnent 2 dollars à chaque élève qui lit un livre jusqu’à la dernière page "

Libération présentant le dernier livre de Michaël J. Sandel 

« Ce que l’argent ne saurait acheter »

Où en est-on rendu ? Quand on parcourt les listes des meilleures ventes de livres, on pourrait se réjouir parfois que la lecture (en Valérie T.) devienne une activité en voie de raréfaction, mais c’est pour essayer de sourire avant que d’être atterré. Le remède sonnant, pire que le mal, fait trébucher une dernière fois le livre censé ouvrir sur le silence, la lenteur, la découverte, l’intériorité, la subtilité. La gratuité.

Quant à l’écriture, je continue d’être frappé par la maigreur des expressions personnelles qui s’échangent sur la toile, d’ailleurs j’aurai mieux fait d’ interrompre mes tapotages devant écran pour aller à la rencontre d’une livre nouveau comme il s’en vend à la librairie Arthaud pour qui j’ai signé la pétition sans lui apporter un Euro, les réservant au Square où j’ai mes habitudes.  

Comme il fallait une sucette pour accompagner la prestation télévisée de notre président, à chaque collégien à partir de la classe de cinquième est promise une tablette. Le livre y perdra encore quelques plumes. Et je ne pense pas que la concentration nécessaire à la réflexion et à l’infusion des connaissances progresseront.

Des sous pour les ordis, et les profs passent dessous.

« L’élève se trouve affecté d’un sentiment de toute-puissance qui l’encourage prioritairement à réagir plutôt qu’à intégrer la pleine portée des propos exposés durant un cours. »

Eric Sadin dans Libération

Par ailleurs une qui n’aura pas le prix (de Flore), Fleur Pellerin, joue la comédie de la sincérité en disant ne plus lire de livres depuis deux ans, elle est ministre de la culture.

Taisez vous ! Vous savez  si bien vous taire pendant des jours après qu’un jeune ait perdu la vie, dans la boue, un samedi soir pour être venu défendre une renoncule.

Alors que Jouyet en simplet aurait pu nous divertir, l’incompétence s’ajoute à l’indignité quand le ministre de l’intérieur ignore que la gendarmerie pouvait utiliser des grenades.

Et pauvres cognes à défendre un grillage alors qu’il y avait ce soir là, « jour de foot » sur Canal !

La marchandisation traverse le monde, elle atteint le sommet de l’horreur avec  DAECH qui a fixé le prix des femmes :

« Une chrétienne 50 €, pour celles de 40 à 50 ans : 33 € … Toute personne qui ne respecte pas le barème fixé par l’état islamique sera condamné à mort » Courrier international

«  Où Dieu trouve-t-il tout ce noir qu’il met

Dans les cœurs brisés et les nuits tombées » V. Hugo

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Dans « Le Canard » de cette semaine :

Claude Viallat et confrères à Montpellier.

Comme moyen mnémotechnique pour préciser qui j’allais voir au bout de 3h de route, je me rechantais le chant du départ :

« De Bara, de Viala le sort nous fait envie ;
Ils sont morts, mais ils ont vaincu.
Le lâche accablé d'ans n'a point connu la vie »

Nous sommes si loin de ces enfants de la révolution française qui moururent à 13 ans, sous les coups vendéens : « Je meurs, mais c'est pour la Liberté ! ».

Le Viallat d’aujourd’hui avec deux « l », était exposé au musée Fabre de Montpellier.

Un des pères du groupe « Support et surfaces » répète ses formes dans un bel espace Du musée Fabre magnifiant ses recherches qui ont la taille d’un petit chapiteau de cirque ou d’une housse de bateau, de parasols, de stores de magasins, de filets, de sacs, de bâches, de tissus  à paillettes… 

Sa palette sombre des débuts  va s’éclairer en s’appliquant sur d’autres toiles, dont certaines rendront hommage à Matisse. Son signe particulier a l’aspect d’un haricot, d’un osselet, réitéré comme avec un tampon. Au départ il s’agit d’une éponge de hasard trempée d’abord dans la peinture noire puis dans la javel, dont l’empreinte en positif et en négatif dans des combinaisons de couleurs, avec l’accumulation, va s’imprimer sur notre rétine.

Cette recherche  contemporaine  pour aller vers d’autres espaces, voisine avec une célébration de la tauromachie, certes sur des couvercles de bidons, des planchettes, des cartons, mais très figurative, populaire, vibrante.

Ce travail  s’il met en évidence les couleurs nous fait apprécier les matériaux, et plus tard au cours de notre promenade dans la vieille ville, c’est le lieu même de l’exposition qui pouvait être vu d’une façon nouvelle.

Dans l’église Sainte Anne désaffectée, les très grands dessins à l’encre noire d’Abdelkader Benchamma regroupés sous l’intitulé «  le soleil comme une plaque d’argent mat » mettent en valeur les piliers polychromes du XIX°, les vitraux.

 A la Panacée, lieu sympathique d’exposition d’art contemporain, les propositions sont  parfois surprenantes - on vient pour ça - poétiques, énigmatiques. Nous avons vu : « une lettre arrive toujours à destinations », troisième volet de la saison « vous avez un message » après « conversations électriques » et « dernières nouvelles de l’éther » :

« Transformons nous le message à mesure que nous le découvrons ? »

-  Bein oui.

Iran 2014 # J7. Des montagnes de Zagros à Ispahan.

Difficile de dormir sur un sol dur et caillouteux malgré le tapis de sol et surtout à cause des aboiements et bagarres de chiens qui nous enlèvent toute velléité de sortie nocturne. Si la nuit a commencé chaude sous la tente envahie par les araignées, elle a fraîchi au fur et à mesure jusqu’à rendre agréable l’utilisation des sacs de couchage. Après le petit déjeuner, une partie de notre troupe nous quitte pour une randonnée d’environ 3h dans les mêmes conditions qu’hier : montées et descentes rudes en terrain instable sans véritable sentier. Nous restons sous la protection de M. Ali notre chauffeur.   

Nous faisons quelques photos de troupeaux en partance pour les pâturages, de leurs bergers, des hommes en moto ou sur des ânes, sans avoir à nous éloigner beaucoup, puis prenons un temps de repos sous l’ombre bienfaisante du saule.

Dans l’air flottent les appels des bergères, les sonnailles de bêtes, le chant intermittent du coq et des oiseaux fragiles.Tout est tranquille.
Au bout d’une heure, nous partons en minibus récupérer les randonneurs à un endroit incertain puisque nous nous arrêtons plusieurs fois pour demander le chemin.

Le lieu de rendez-vous est finalement trouvé grâce au téléphone portable près d’un pont métallique qui enjambe la rivière où nous trempons les pieds. Trois voitures sont  garées à proximité, leurs occupants lavent du linge, d’autres piquent-niquent ou se reposent sous les arbres au sol malheureusement jonché de déchets. Nos randonneurs débouchent du chemin au bout des trois heures annoncées, fatigués et contents de quitter leurs chaussures. Nous passons dans un village pour nous approvisionner en eau fraiche et victuailles que nous dégustons sous un arbre près d’un canal d’irrigation à l’eau toujours aussi fraîche.

Nous avons pensé à l’Afghanistan dont les montagnes assez sauvages doivent ressembler à celles là.

Nous prenons la route d’Ispahan, descendons vers la chaleur et nous atteignons la ville en fin d’après midi. Après cette parenthèse bucolique, elle nous parait bruyante encombrée par une circulation désordonnée où les voitures se frôlent, sans énervement ni animosité de la part des conducteurs. Nous disons au revoir à Hussein à la gare routière où un bus le conduira à Téhéran, puis continuons vers le centre historique de l’ancienne capitale dont un dicton dit que cette ville est « la moitié du monde », tout près de la place du Chah à l’hôtel Partikan. 

Nous prenons possession de nos chambres, où nous pouvons nous laver entre deux coupures d’eau et partons à la découverte de la grandiose place Châ Abbas ( 500 m X 150 m) bordée de mosquées, d’un ancien palais et de boutiques d’artisanat. A l’appel du muezzin marquant la fin du jeûne, de nombreuses familles débarquent avec paniers et pique-nique et réchauds sur les pelouses tandis que des calèches font un tour. 

Pendant cette période du ramadan, un homme sert gratuitement du thé sucré et chaud légèrement safrané, presque devant le restau traditionnel où nous conduit Haleh pour découvrir une spécialité de galettes fourrées de viande de mouton hachée appelées « beryouni ». Les clients se succèdent, d’autres se font servir à l’entrée et consomment dans la rue ou sur la place. Fatigués, nous retournons à l’hôtel. Les plus gourmands font un petit crochet pour acheter des nougats persans : les « gaz », mais tout le monde souhaite tester au plus vite la douceur d’un bon lit.

D’après les notes de Michèle Chassigneux.

Zoé, sorcières, pleine lune, la bête. Chabouté.

Dans ce recueil de 510 pages  regroupant trois  grosses histoires et une flopées de  brèves, le dessinateur http://blog-de-guy.blogspot.fr/2011/10/fables-ameres-chaboute.html  reconnaissable à ses noirs et blancs n’a pas hésité dans l’épouvante où croissent les corbeaux, les vieilles édentées, les brutaux avinés en milieu rural.
Ses dessins débités en séquences graphiques ont tellement d’attrait que les intrigues chargées prennent moins d’importance que les traits.

Dans « Zoé », la jolie, sortie de prison revient au village de sa grand-mère et se trouve des sympathies avec le fils idiot du maire du village, nous sommes malgré quelques naïvetés dans une ambiance oppressante et c’est beau, de la beauté du malin.

Les titres de chacune des quinze historiettes  rassemblées sous l’étiquette « sorcières » donnent une idée des sujets : divination, malédiction, pacte, philtre, sabbat, poison, sortilèges, maléfices, bûcher…

« Pleine lune », verse dans la caricature qui accompagne souvent le genre destiné à faire peur, les forêts touchent aux immeubles de banlieue et aux aires d’autoroutes, un employé de la sécurité sociale n’échappe pas à son sort.

« La bête » perpétue ses crimes dans les bois près d’un village isolé par la neige pour plusieurs jours, tout le monde y est méchant à souhait et certains finissent en charpie.

Qui vive. Marianne Tardieu.

Difficile de s’arracher au quartier pour le vigile importuné par une nuée de plus jeunes désœuvrés. D’autant plus que pour avoir la paix, il va mettre le doigt dans un engrenage dangereux. Etouffant, réaliste, sans le romantisme qui imprègne les films qui vont voir au-delà du périphérique http://blog-de-guy.blogspot.fr/2014/10/bande-de-filles-celine-sciamma.html . L’ennui qui sourd est illuminé par les acteurs : Reda Kateb du « Prophète » et des « Garçons et Guillaume à table ! », Adèle Exarchopoulos de chez « Adèle » et un certain Debbouze Rashid.

Nous qui n’avons que 25 ans. Compagnie Assid.

Le Petit théâtre du Créarc (Centre de Création de Recherche et des Cultures) accueillait l’adaptation de la pièce « Les cannibales » déjà présentée à la MC2   http://blog-de-guy.blogspot.fr/2010/03/cannibales.html.  

Sous son nouveau titre qui semble s’excuser, la conviction des jeunes acteurs apporte une fraîcheur bienvenue pour traiter des intentions ambitieuses de l’auteur Ronan Chéneau.

Le départ n’est pour tout dire pas très « flamme » pour représenter l’immolation d’un couple qui s’asperge d’un jerrican d’essence, et certaines séquences tiennent plus de la conférence gesticulée que du théâtre, mais la sincérité l’emporte.

Les questions soulevées sont essentielles et s’attaquent de front rien moins qu’au sens de la vie. Ces enfants gâtés, nos enfants, sont si fragiles : ils veulent à la fois être protégés et pas protégés, aspirant au confort mais étouffant dans leurs canapés, ne voulant pas du profit, mais voulant profiter : « On va pas refaire le monde, il se fait tout seul ».

Avoir des envies de New York, abuser des technologies de la communication et gémir d’en être esclave, culpabiliser à cause du Rwanda et manger du radis noir, critiquer Platon et regretter « La Bohème » aznavourienne : la litanie sans hiérarchie pèse un peu sur l’estomac. Mais c’est bien le problème des petits malheurs qui font les grandes détresses, quand la haine de soi s’habille des oripeaux de l’homme araignée. On proclame son amour du monde entier, mais on chie sur ses proches. Par moment j’aurais eu envie de dire « Si Ikea vous pèse tant que ça, essayez Roche Bobois ! » mais cette ironie qui nous a menés jusqu’ici, a participé au désenchantement de ce monde que notre génération accrochée au pouvoir laisse à ses héritiers. Génération qui s’éreinte et qui s’étreint, se ponctuant de « c’est bon ! »  pour couper court à toute discussion.

Quand le RSA, mesure de solidarité, parait humiliant, et que l’accès à des études supérieures devient un motif dépressif, que peut-on face à des telles confusions ?  Je savais des suicides à France Télécoms, chez les policiers, les profs, les paysans mais il y en a chez les médecins :  allo ! à qui se fier ?

Nous, parents choupinous, retombons souvent en adolescence que certains n’ont pas quittée,  et pouvons trouver les petits derniers, passifs, geignards, mais les rides nous fendent à tout âge, nous qui savons oublier nos conditions derrière des nuages, des musiques, des verres et des peaux, des mots. Sublimes et dérisoires.  

A rester dans le domaine de la variété, Chédid nous console :

«  T'as beau pas être beau, oh, oh, oh, oh
Monde cinglé, hé, hé, hé, hé,
J't'ai dans la peau, oh, oh, oh, oh »

Un café au matin vaut  bien un atterrissage sur « cette terre si jolie » comme disait l’enfantin Prévert, même pour ceux qui ont collé maladroitement deux ailes à leurs désirs.

Joseph. Marie Hélène Lafon.

Dès que parait un de ses livres, j’accours http://blog-de-guy.blogspot.fr/2013/05/liturgie-marie-helene-lafon.html  et cette fois encore je me suis régalé.

Joseph est ouvrier agricole dans le Cantal et s’occuper des bêtes « ça fait devoir »,

pour les jeunes veaux :

« il ne leur faisait pas de manières, on n’avait pas le temps et tout le monde se serait moqué ou l’aurait pris pour un original »

Je sais ces mots et les personnages en voie d'effacement qu’elle décrit, je les connais.

Rien n’est appuyé, mais on partage les dilemmes qui traversent aujourd’hui les campagnes bien loin des  bonheurs marchands qui seraient dans les prés.

Les vieux restés au pays disparaissent et les femmes ne travaillent plus sur l’exploitation, alors adieu poules et lapins.

Le Joseph ne fait pas beaucoup de bruit, il observe sa mère après la mort du père :

« elle n’avait plus peur, peur du verre de trop et de ce qui allait avec, peur qu’il arrive un malheur à une bête, que le foin se mouille, que le tracteur tombe en panne, peur des dépenses imprévues et des factures qui restent sur le bord du buffet en attendant que l’argent des veaux rentre »

Le frère et la mère de cet homme modeste sont partis, il n’a plus de chez lui. Après avoir fait la connaissance d’une femme qui n’est pas restée, il est tombé dans la boisson et a remonté la pente, seul.

Pas de bavardage pour dire l’essentiel, de la pudeur, des mots justes, 144 pages fortes.

Ma préférence à moi.