Le jour où il a suivi sa valise. Beka Marko Maëla.

Agréable voyage à Bali dans des teintes douces, avec personnages sans aspérité ne rencontrant que des situations agréables.

Les leçons de sagesse adressées à un  jeune parisien étourdi viendront d’un chauffeur de taxi tout à fait bienvenu pour lui révéler un nouveau chemin à prendre dans sa vie. Il a échappé au stage où s’agenouille sa petite amie en mal de gourou, sa valise étant arrivée en retard à l’aéroport comme un symbole de ses problèmes antérieurs.

Des éléments pour un développement personnel viennent aussi bien d’histoires du Roi Arthur, des Egyptiens que du magicien d’Oz : 

« Le magicien a donné à chacun d'eux ce qu'il avait déjà. » 

Cette philosophie débitée en gentilles sentences m’évoque les banalités de Paolo Coelho et semble bien mièvre derrière ses sourires factices, que n’a-t-elle un peu de prise face aux gueulards péremptoires de nos samedis après midi ?

Compartiment N°6. Juho Kuosmanen.

Une jeune finlandaise doit partager un wagon avec un rustre russe de Moscou à Mourmansk, 1900 km. Elle veut voir des pétroglyphes (dessins gravés dans la pierre).

Sans acquiescer à la mode qui s’horrifie de la divulgation de la fin des films, je ne commettrai pas d’impair cette fois car la conclusion ouverte au bout d’une histoire simple mettra tout le monde d’accord.

Les acteurs ont les joues qui rougissent au froid et après avoir partagé le malaise de la femme, nous nous laissons entrainer par sa confiance envers les autres pour aboutir en un lieu minéral et glacé, magnifique qui rappelle le film  « Léviathan »,  lui aussi alcoolisé, beau, violent et doux, sentimental. 

https://blog-de-guy.blogspot.com/2014/09/leviathan-andrei-zviaguintsev.html 

L’on repart au bout d’1h ¾ sans portable, avec dans la tête 

« Voyage, voyage

Plus loin que la nuit et le jour »

de Desirless (sans désir) et une envie de vodka, mais celle qui est consommée dans cette fiction est finalement plus forte que la mienne que j'ai trouvée légèrement éventée.

Le marin. Alain Souchon.

Quand au cours d’un entretien Souchon a dit que sa chanson préférée c’était « Le rêve du pêcheur », je me suis dit décidément nous sommes en phase, mais j’avais confondu avec une autre de ses chansons. 

« Pêcher pêcher
Ici c'est faire des péchés
Avoir le cœur empêché
Faire mal
Pêcher là-bas ce n'est que pêcher
Le vent les poissons moqueurs »

S’il y a une pointe de coquetterie à ne pas choisir une chanson de plus grande notoriété dans le répertoire de mon chanteur préféré, je ne serais pas mécontent si je permettais une découverte.  

« ll a une casquette marine
Une vareuse de pêche
Il chante sa plainte bleue marine
La bouche sèche »

Qui n’a pas enfilé un tel costume longtemps après que se soient endormis les pirates de l’enfance ? Et troqué le rhum caribéen pour d’autres contrepoisons à l’adversité ?   
« Le bleu qu'il met dans sa vodka
Ça lui rappelle
Tous les "j’aurai-dû" "y'avait-qu'à"
La Rochelle » 

Baudelaire avait vanté

« Pour l’enfant, amoureux de cartes et d’estampes,

L’univers est égal à son vaste appétit.

Ah! que le monde est grand à la clarté des lampes! » 

Quelques images du chanteur décoiffé par Suroît et Noroît, 

envoient vers des embruns de rêve : 

« Il voulait Molène en mer d'Iroise
Les ancres rouillées
Les baleines, la belle turquoise
Les coffres oubliés
Les sirènes, les belles sournoises
Les grands voiliers »
Sur le quai on accoste : 

« La vie le promène en Seine et Oise

Dans sa Simca rouillée » 

« On vit la vie dans une brume

On a des fêtes 

Une boucle d'oreilles avec une plume

Dans la tête 

Le bleu qu'on met dans la vodka

ça nous rappelle 

Tous les "j'aurai-dû" y'avait-qu'à" 

La Rochelle »

Nature morte. Louise Penny.

Ce livre se lit jusqu’à la 439 ^ième page, celle des remerciements confirmant la chaleur communicative de l’Agatha Christie québécoise au début d’une série à succès : 

« Il fut un temps dans ma vie où je n’avais aucun ami, où le téléphone ne sonnait jamais et où j’ai cru mourir de solitude. Aujourd’hui, je sais que la véritable bénédiction n’est pas d’avoir fait publier un livre, mais d’avoir autant de personnes à remercier. » 

Armand Gamache, inspecteur-chef responsable des homicides s’installe avec son équipe d’enquêteurs dans le charmant village de Three Pines où le meurtre de la plus aimée des citoyennes vient d’être commis le jour de Thanksgiving. 

« Au sommet de la colline, Armand Gamache arrêta la voiture et en sortit. Il regarda les toits des maisons et imagina, en dessous, les gens bons, gentils et imparfaits qui se débattaient avec leur vie. Des gens promenaient leurs chiens, ramassaient les feuilles d'automne qui chutaient inlassablement, tentaient de devancer la neige qui tombait doucement. Ils allaient faire leurs courses au magasin général de M. Béliveau et acheter des baguettes à la boulangerie de Sarah. Olivier, debout dans l'encadrement de la porte du bistro, secouait une nappe. » 

Tous les ingrédients pour passer un bon moment avec un polar rural sont réunis: une communauté  et des personnalités se dévoilent avec son lot de fausses pistes qui ne découragent pas notre vigilance. 

« - Elles étaient très proches. Comme ça.Yolande tenta alors de croiser les doigts, mais, comme les ongles s’entêtaient à se heurter, son geste ressemblait à un match de lutte opposant des marionnettes digitales. » 

Poésie et humour ne nuisent pas à l’efficacité. 

« …j’ai préparé des muffins à l’eau de rose en hommage à Jane. Ensuite je les ai mangés, comme vous l’avez vu, je mange toujours ma douleur. Gabri sourit légèrement. Considérant la taille de l’homme Gamache s’étonna  de la quantité de douleur qu’il devait avoir. Et de peur peut être. Et de colère. Qui sait. » 

Des réflexions de bon sens jamais sentencieuses s’intercalent avec des maladresses qui en arrivent à être fécondes. 

« Souvent les plus affligés sont ceux qui manifestent le moins leur peine. Mais il savait aussi qu’il n’y avait pas de règle absolue. » 

Une psychologue devenue bibliothécaire parle d’un de ses anciens patients: 

«…  j’ai soudain compris. S’il ne changeait pas, c’était parce qu’il ne voulait pas changer. » 

Le titre évoque plutôt un genre artistique qu’un environnement dépourvu de vie, la vérité viendra de la peinture.

Générations.

La trouvaille publicitaire du mot « génération » adossé au label Mitterrand puis augmenté d’un point et d’un « s » a été liquidée par Benoit Hamon spécialiste en déconfitures. Avec le « Z » nous touchons à la fin de l’alphabet pour désigner le prochain ensemble de personnes du même âge arrivant sur le marché.

A en juger par les occurrences du terme sur ce blog même

https://blog-de-guy.blogspot.com/2020/10/generation-offensee-caroline-fourest.html

il faut croire que son usage est coutumier. 

« Chaque génération se croit plus intelligente que la précédente et plus sage que la suivante. » George Orwell

La distinction par âge est devenue un marqueur aussi débile et indélébile que la couleur de peau remise au goût du jour par les « racialisés » aux antipodes des « potes » de SOS racisme.

Sur le devenir de la terre, la distinction se claironne - « OK boomer » - pourtant ce sont bien les chenus jadis chevelus qui avaient dénoncé « la société de consommation ».

Les restrictions qu’avaient connues nos parents pendant la guerre nous faisaient sourire et nous prenions pour de la radinerie leur prudence quand s’avançaient les trente glorieuses à la pétaradante croissance.

Les rutabagas et topinambours ont mis du temps à devenir tendance.

Après des sixties rugissantes, nous étions plutôt fascinés par les drugstores et les gadgets en plastique, même si verbalement nous questionnions les modèles de développement.

Les propos prophétiques du Club de Rome (1972) se vérifient chaque jour. Que de temps perdu, à devoir refaire sempiternellement, candidement, les mêmes erreurs : l’urgence date de 50 ans. 

Mais qui sera décroissant ? Quand il fut question de taxer le gasoil, les verts sont-ils venus contredire les jaunes gilets ? Non, ils leur dressent des cabanes : cool ! Coule le courage.

Entré dans une nuit ayant épuisé toutes les nuances de gris, les chats ne se distinguent plus des chattes. Nous ne savons plus non plus nos âges. Et je trouve pathétiques mes conscrits, une fois leur jeunesse cramée, en train de se couvrir  la tête de cendres et flattant volontiers l’adolescent quand il fait péter les cours pour se la péter sur les boulevards. Et de culpabiliser! Bien que la frugalité nous fut familière entre ressemelages et raccommodages, pulls du grand frère et œufs pliés dans le papier journal rangés dans une boite à sucre. Le procédé n’avait pas besoin d’être validé par un master en recyclage. Il n’y avait pas «  Black Friday » chaque samedi.

Pourtant familiers des contradictions, me cisaillent ceux qui ne veulent pas d’enfants afin de préserver la planète pour mieux peut être la consommer en voyages.

Chez nous, les seuls, ou presque, à vouloir des enfants sont ceux qui ne peuvent pas en avoir, alors que dans le monde entier il est plutôt fait état de manifestations pour le droit d’avorter que pour réclamer des places en crèche. Oui le problème est bien celui de la surpopulation mais comment, depuis nos sociétés développées repues et vieillissantes, pouvons nous conseiller aux plus pauvres de freiner ?

Il est cocasse de constater qu’au moment où le chômage décroit, des journalistes en viennent à relativiser la valeur du travail. Ils travaillent eux, reliés au monde par le télétravail tout en jouant dans le camp « chacun pour sa gueule ». Le travail permet d’alimenter sa famille et la société dont on ne peut attendre tout sans un minimum de retour. Les commentateurs se font peur avec leur créature, leur confrère « Z », demandant aux autres de se calmer et activant les feux,  sans vision à moyen terme démontant un jour sans vergogne et sans excuses une pauvre footeuse avant une prochaine proie le lendemain.

Je milite pour la démocratie, mais aux abords des élections, les promesses à la pelle surchargent la barque : revenu universel, transports et électricité gratuits, diminution des horaires de travail et retraite anticipée, doublement des salaires et diminution des taxes, plus de nucléaire ni d’éolienne, tests COVID gratuits indéfiniment … 

« Un politicien ne peut faire carrière sans mémoire, car il doit se souvenir de toutes les promesses qu'il lui faut oublier. » Frédéric Dard.

"Pierre Bonnard les couleurs de la lumière". Sophie Bernard.

Une des commissaires de l’exposition «  Pierre Bonnard les couleurs de la lumière » qui durera jusqu’au 30 janvier 2022 présentait devant les Amis du musée de Grenoble, le peintre reconnu par Matisse comme le plus grand alors que Picasso pensait le contraire. 

Des terres Normandes en Méditerranée en passant par Paris et le Dauphiné nous partons sur les traces du sage coloriste.

« Pierre Bonnard à Deauville » André Rogi  

Du bon, du beau, du Bonnard a déjà eu droit de cité sur ce blog, cela évitera les répétitions.

https://blog-de-guy.blogspot.com/2018/05/bonnard-des-nabis-aux-interieurs.html

Pour la première fois à Grenoble, 140 œuvres sont rassemblées. La place de « l’ingénu », peintre du merveilleux est interrogée : c’est un indépendant dont les couleurs magnifient le réel, et font vibrer les émotions. « Lac dans le Dauphiné » est pris on ne peut mieux dire, sur le vif.

« Le crépuscule ou la partie de croquet » sous influence «Nabie », aux aplats décoratifs, bascule dans le rêve avec quelques nymphes dans un coin.

Ses photographies mettent en relief des cadrages novateurs et une spontanéité rare. 

« Baignade» 1903. Il envisage l’éden Lempsiquois (du Grand Lemps) comme l’Arcadie en alternance avec les rues de Clichy étincelantes .

Des « chanteurs ambulants » témoignent de la vie au tournant du siècle précédent

et dans « La loge »  parisienne figurent ses marchands, les Bernheim, les rares hommes qu’il ait représentés sur ses toiles.

« En barque »  onirique, mélancolique, ne retient pas les lumières normandes, 

« Le pommier fleuri ou Le balcon à Vernonnet » exprime bien son idée : 

« L’art n’est tout de même pas la nature ! »

Passant de l’ombre à la lumière, « Le Paysage de Normandie » mène aux confins de l’abstraction,

dans «  Intimité » les volutes de fumée se fondent dans les entrelacs de la tapisserie,

et dans le bouillonnement des draps, la « Jeune fille aux bas noirs » dégage un tendre érotisme.

Le chat  de « La femme au chat » est étrange, si bien que le tableau s’intitule aussi: « Le chat exigeant ».

Les miroirs offrent des stratagèmes pour enchâsser des espaces différents, « La table de toilette ». 

«  Le principal sujet, c’est la surface qui a sa couleur, ses lois, par-dessus les objets »

« La toilette » scintillante épargne les ravages du temps à Marthe, son modèle, sa femme,

alors qu’il est plus sévère avec lui même dans son « Autoportrait dans la glace du cabinet de toilette ».

Le « Nu accroupi au tub » verse un tendre blanc nacré dans l’espace transfiguré de la salle de bain.

Nous ne dérangeons pas en entrant dans l’intimité de la bonbonnière, du « Nu au gant bleu ».

Une « Vue du Cannet » où il finira ses jours en 1947 à l’âge de 80 ans,  peut résumer toute la Méditerranée.

L'« Intérieur blanc » fusionnant intérieur et extérieur irradie tellement qu’il faudra retourner le voir dans les collections permanentes pour décider si Marthe y est absente ou présente,

comme dans « L’atelier aux mimosas », ode au jaune où pulse la lumière.

Pour compléter le voyage, un tour sur Internet permet de visualiser la transfiguration permise par le génie du peintre en comparant les pièces charmantes de sa villa  « Le Bosquet » aux espaces qu’il a ouvert, sur une recherche inassouvie.  

« C'est encore la couleur, ce n'est pas encore la lumière. » 

Son vœu est pourtant exaucé : « J'espère que ma peinture tiendra, sans craquelures. Je voudrais arriver devant les jeunes peintres de l'an 2000 avec des ailes de papillon. » 

Et au-delà.

Belfort.

Nous abandonnons La chapelle de Ronchamp 

https://blog-de-guy.blogspot.com/2021/11/ronchamp.html 

à un autre groupe non prévu et partons pour Belfort la fortifiée, passage entre le Jura et les Vosges, à une vingtaine de km seulement.

Arrivés chez notre logeur, l’immeuble ne paie pas de mine ainsi que la montée d’escalier mais en haut des 5 étages, une fois les clés extraites grâce au code, nous pénétrons dans un joli petit studio sous les toits, propre et rénové. A peine nos bagages déposés, nous programmons le GPS pour nous rendre à pied au centre-ville. Il nous indique un raccourci à travers une petite colline dans la verdure et dans des passages souterrains, restes de fortification.

Malgré le manque de précision de la carte numérique puisqu’il n’y a que de vagues sentiers, nous parvenons à la citadelle, tombant presque nez çà nez avec le fameux lion que nous découvrons par le côté.

De là nous descendons vers la place aux armes à la cathédrale Saint Christophe et en priorité vers l’office du tourisme avant l’heure de fermeture.

Nous y obtenons de justesse les documents  sur la ville d’une jeune fille heureusement pour nous, retardée par ses bavardages téléphoniques. 

Pour les étudier tranquillement, nous nous attablons à un bar face à la cathédrale près 2 grands bacs carrés de sable pour les enfants, constituant une espèce de "Belfort plage". Le circuit de la ville nous conduit

- d’abord  place de la République où s’élève le monument des trois sièges de Bartholdi,

- puis vers le boulevard Carnot, parsemé d’anciennes photos plaquées sur de beaux immeubles, les représentant avec leur commerce d’origine souvent plus élégants que ceux qui les ont remplacés.

- Sur  l’autre rive de la rivière nommée « Savoureuse », Ernest Pignon Ernest a recouvert un mur aveugle d’une fresque. 

Il y figure 47 personnages germaniques ou latins, peints grandeur nature, que nous nous amusons à identifier. Freud, Beethoven, Robespierre, Voltaire, Simone Veil, Berlioz, Wagner, Dürer, Rimbaud,..  illustrent les 2 civilisations dans le désordre des époques et la variété des domaines de compétence.

- Nous revenons sur nos pas, traversons la passerelle des arts pour rejoindre la place de la révolution dotée d’une pyramide bleue « Klein » contemporaine de Pierre Baey,

- et terminons sur le parking de l’arsenal qui offre le meilleur point de vue sur  le lion en grès rose de Bartholdi, l’emblème de Belfort. 

Après avoir regardé quelques cartes de restau, à la recherche d’une petite salade légère et rafraichissante, nous optons pour un établissement Place aux armes, servis à l’intérieur  par manque de place en terrasse. On nous sert carrément 2 saladiers, remplis sans parcimonie d’aliments variés dont nous ne viendrons pas à bout et un verre de pinot noir d’Alsace. Le retour à pied, par la route cette fois-ci ne nous parait pas si long.

Au moment de nous  coucher, nous découvrons perplexes, un lit confortable mais sans drap ni housse de couette et nous nous contenterons d’une petite couverture en polaire.

 Au matin nous réglons ces petits désagréments pour lesquels nous apprécions qu’on nous crédite aussitôt de 20 € sur la location.

Avant de quitter Belfort, nous  faisons un détour par le marché couvert Frery. Il présente  pas mal de ressemblances avec les halles Sainte Claire de Grenoble. Dans le style Eiffel, ce bâtiment d’acier de verre et de briques expose  une élégante façade en 3 parties comme celle d’une cathédrale. Bien entretenu à l’extérieur, il subit actuellement une rénovation à l’intérieur fermé pour cette raison au public.